Respirando

Quem faz um poema abre uma janela.
Respira, tu que estás numa cela abafada,
esse ar que entra por ela.
Por isso é que os poemas têm ritmo
- para que possas profundamente respirar.
Quem faz um poema salva um afogado.

____________Mário Quintana 

Soneto susurrado

Dídi, os outros podem ser mais famosos, mas esse é tão lindo quanto, e o melhor: é meu! hahahaha' (Observe as minhas TAGs do Blog, antes de falar besteira)


Os ventos tardios hoje me trazem a voz
Que em conjunto com a sonata sem grito,
Sussurra no tímpano em um momento restrito
... A pianíssima que sem esforço não soa feroz

E hoje, pela manhã, conversando com os pássaros...
(as aves preguiçosas que em um momento,
Permitiram-me criar o prelúdio sem nenhum instrumento)
Pude entender seus cantos como sussurros claros

Imagem que se forma em contornos poéticos avistada
Chega para mim no sorriso inteiramente sonoro
- Não existem mais brados... é sua voz (amena) chegando ao poro

Parado, a minha voz assume uma mudez desarrumada
Minha audição, sem esperar o fim, beira ao acaso do ouvir
... Os sentidos se entranham... no gesto... lábio a lábio... luzir

Diego Pinheiro
10 de Junho de 2011, 01h:49min

Se eu fosse um padre

Por Mário Quintana

Se eu fosse um padre, eu, nos meus sermões,

não falaria em Deus nem no Pecado

- muito menos no Anjo Rebelado

e os encantos das suas seduções,

não citaria santos e profetas:

nada das suas celestiais promessas

ou das suas terríveis maldições...

Se eu fosse um padre eu citaria os poetas,

Rezaria seus versos, os mais belos,

desses que desde a infância me embalaram

e quem me dera que alguns fossem meus!

Porque a poesia purifica a alma

... a um belo poema - ainda que de Deus se aparte -

um belo poema sempre leva a Deus!

Pessoando

Contemplo o lago mudo
Que uma brisa estremece.
Não sei se penso em tudo
Ou se tudo me esquece

O lago nada me diz,
Não sinto a brisa mexê-lo
Não sei se sou feliz
Nem se desejo sê-lo.

Trêmulos vincos risonhos
Na água adormecida.
Por que fiz eu dos sonhos
A minha única vida?

Fernando Pessoa, 4-8-1930

Sonho

Por Fernando Pessoa, 6-1-1923 ...

Sonho. Não sei quem sou neste momento.

Durmo sentindo-me. Na hora calma

Meu pensamento esquece o pensamento,

Minha alma não tem alma.

Se existo é um erro eu o saber. Se acordo

Parece que erro. Sinto que não sei.

Nada quero nem tenho nem recordo.

Não tenho ser nem lei.

Lapso da consciência entre ilusões,

Fantasmas me limitam e me contêm.

Dorme insciente de alheios corações,

Coração de ninguém.

Eis a questão

ATO III – CENA I – (Solilóquio de Hamlet)

“Ser ou não ser - eis a questão.

Será mais nobre sofrer na alma

Pedradas e flechadas do destino feroz

Ou pegar em armas contra o mar de angústias –

E combatendo-o, dar-lhe fim? Morrer; dormir;

Só isso. E com o sono – dizem – extinguir

Dores do coração e as mil mazelas naturais

A que a carne é sujeita; eis uma consumação

Ardentemente desejável. Morrer – dormir –

Dormir! Talvez sonhar. Aí está o obstáculo!

Os sonhos que hão de vir no sono da morte

Quando tivermos escapado ao tumulto vital

Nos obrigam a hesitar: e é essa reflexão

Que dá à desventura uma vida tão longa.

Pois quem suportaria o açoite e os insultos do mundo,

A afronta do opressor, o desdém do orgulhoso,

As pontadas do amor humilhado, as delongas da lei,

A prepotência do mando, e o achincalhe

Que o mérito paciente recebe dos inúteis,

Podendo, ele próprio, encontrar seu repouso

Com um simples punhal? Quem ag- üentaria os fardos,

Gemendo e suando numa vida servil,

Senão, porque o terror de alguma coisa após a morte –

O país não descoberto, de cujos confins

Jamais voltou nenhum viajante – nos confunde a vontade,

Nos faz preferir e suportar os males que já temos,

A fugirmos pra outros que desconhecemos? ...”

Crocitando

De Clarice Lispector em ' Um sopro de vida '

ISTO NÃO É UM LAMENTO, é um grito de ave de rapina. Irisada e intranqüila. O beijo no rosto morto.

Eu escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém. Provavelmente a minha própria vida. Viver é uma espécie de loucura que a morte faz. Vivam os mortos porque neles vivemos.

De repente as coisas não precisam mais fazer sentido. Satisfaço-me em ser. Tu és? Tenho certeza que sim. O não sentido das coisas me faz ter um sorriso de complacência. De certo tudo deve estar sendo o que é.

Hoje está um dia de nada. Hoje é zero hora. Existe por acaso um número que não é nada? que é menos que zero? que começa no que nunca começou porque sempre era? e era antes de sempre? Ligo-me a esta ausência vital e rejuvenesço-me todo, ao mesmo tempo contido e total. Redondo sem início e sem fim, eu sou o ponto antes do zero e do ponto final. Do zero ao infinito vou caminhando sem parar. Mas ao mesmo tempo tudo é tão fugaz. Eu sempre fui e imediatamente não era mais. O dia corre lá fora à toa e há abismos de silêncio em mim. A sombra de minha alma é o corpo. O corpo é a sombra de minha alma.(...)

Sou feliz na hora errada. Infeliz quando todos dançam. Me disseram que os aleijados se rejubilam assim como me disseram que os cegos se alegram. É que os infelizes se compensam.Nunca a vida foi tão atual como hoje: por um triz é o futuro. Tempo para mim significa a desagregação da matéria. O apodrecimento do que é orgânico como se o tempo tivesse como um verme dentro de um fruto e fosse roubando a este fruto toda a sua polpa. O tempo não existe. O que chamamos de tempo é o movimento de evolução das coisas, mas o tempo em si não existe. Ou existe imutável e nele nos transladamos. O tempo passa depressa demais e a vida é tão curta. Então — para que eu não seja engolido pela voracidade das horas e pelas novidades que fazem o tempo passar depressa — eu cultivo um certo tédio.Degusto assim cada detestável minuto. E cultivo também o vazio silêncio da eternidade da espécie. Quero viver muitos minutos num só minuto. Quero me multiplicar para poder abranger até áreas desérticas que dão a ideia de imobilidade eterna. Na eternidade não existe o tempo. Noite e dia são contrários porque são o tempo e o tempo não se divide. De agora em diante o tempo vai ser sempre atual. Hoje é hoje. Espanto-me ao mesmo tempo desconfiado por tanto me ser dado. E amanhã eu vou ter de novo um hoje. Há algo de dor e pungência em viver o hoje. O paroxismo da mais fina e extrema nota de violino insistente. Mas há o hábito e o hábito anestesia. O aguilhão de abelha do dia florescente de hoje. Graças a Deus, tenho o que comer. O pão nosso de cada dia.

Saber desistir. Abandonar ou não abandonar — esta é muitas vezes a questão para um jogador. A arte de abandonar não é ensinada a ninguém. E está longe de ser rara a situação angustiosa em que devo decidir se há algum sentido em prosseguir jogando. Serei capaz de abandonar nobremente? ou sou daqueles que prosseguem teimosamente esperando que aconteça alguma coisa? como, digamos, o próprio fim do mundo? ou seja lá o que for, como a minha morte súbita, hipótese que tornaria supérflua a minha desistência?(...)

Eu tenho que ser minha amiga, senão não agüento a solidão. Quando estou sozinha procuro não pensar porque tenho medo de de repente pensar uma coisa nova demais para mim mesma. Falar alto sozinha e para "o quê" é dirigir-se ao mundo, é criar uma voz potente que consegue — consegue o quê? A resposta: consegue o "o quê". "O quê" é o sagrado sacro do universo.

Sábado

Hoje me acordei pensando em uma pedra numa rua de Calcutá. Numa determinada pedra numa rua de Calcutá. Solta. Sozinha. Quem repara nela? Só eu, que nunca fui lá. Só eu, deste lado do mundo, te mando agora esse pensamento... Minha pedra de Calcutá!

_______Mário Quintana

Nota importante: Sensatez

Queixo-me às rosas,

Mas que bobagem

As rosas não falam

____Cartola

Isso é , depois dos últimos acontecimentos, o que eu chamo de sensatez. Se isso for uma escolha delas, mais sensatez ainda. Isso evita que descubram o real objetivo de seus espinhos (se é que existe um objetivo real). As Rosas deixam, simplesmente, que pensem que é defesa contra possíveis agressões e continuam a sua existência sem serem incomodadas com grandes questionamentos para saciar a curiosidade das outras flores e admiradores, muitas vezes fantasiadas de preocupação.

Se o perfume que elas exalam, foi roubado de um outro Alguém, que seja. Não interessa a Ninguém a sua identidade. Dessa forma ela continuará cheirando a Rosa, Cravo cheirando a cravo e Margarida cheirando a margarida. Imaginem se a Anêmona, sempre abandonada, descobrisse a origem do cheiro da Rosa ? Ou o Cravo? Talvez tenha sido por isso que ele brigou com a Rosa debaixo da sacada. Aliás, isso acontece com frequência, omitir ofende. E quando as pessoas, nesse caso Flores, se sentem ofendidas , brigam. Mas será que ninguém notou que o Cravo também não contou de quem roubou o cheiro que exala? Talvez se a Rosa tivesse percebido esse fato não tivesse saído despedaçada.

Uma vez a Rosa contou a um de seus admiradores, só para passar o tempo e terem assunto, que na Turquia no século XVIII criaram um código para expressar os sentimentos com as flores, e que de acordo com esse código, o luto é expressado pelas, tão desconhecidas, Tagetes; a tristeza com os Gerânios; Se diz que está apaixonado com os Crisântemos; e se declara amor com as Tulipas. Nesse dia a Rosa se despediu dele feliz. Era bom terem assunto. Se entendiam bem. Talvez por isso ele a admirasse tanto, pensou a Rosa. 

No dia seguinte ele voltou e continuaram conversando. No outro a mesma coisa. No outro a mesma coisa. Depois sumiu. Começou a dar  de presente Tagetes, Gerânios e Tulipas. A Rosa então esperou que pelo menos a Madressilva, com sua meiguice, lhe contasse que ela, a Rosa, era usada, de acordo com o tal código, para expressar o amor (informação que a Rosa esquecera, propositalmente, de acrescentar para não parecer arrogante) e com isso ele voltasse. Mas ele não voltou. Talvez a Madressilva com sua modéstia não quisesse mostrar que conhecia o tal código, ou talvez fosse tímida e não gostasse tanto de conversar, ou talvez ele não estivesse amando. Isso também não interessa. O que interessa é que ele não voltou. Talvez depois disso ela tenha parado de falar e tenha preferido confundir e deixar que lhe queiram bem. E quando os admiradores voltam ao jardim para chorar, elas apenas exalam seu perfume e deixam que chorem. Então, eles sempre voltam.

Só não me perguntem como as Rosas me contaram isso tudo, nem em que ocasião.

É Hoje

Último filme da saga Harry Potter. Ai Deus!! Fez parte de toda a minha adolescência. Fecho um ciclo hoje...rsrsrs

A lista

Mais uma crise ilustrada por um música...


Faça uma lista de grandes amigos
Quem você mais via há dez anos atrás
Quantos você ainda vê todo dia
Quantos você já não encontra mais...
Faça uma lista dos sonhos que tinha
Quantos você desistiu de sonhar!
Quantos amores jurados pra sempre
Quantos você conseguiu preservar...
Onde você ainda se reconhece
Na foto passada ou no espelho de agora?
Hoje é do jeito que achou que seria
Quantos amigos você jogou fora?
Quantos mistérios que você sondava
Quantos você conseguiu entender?
Quantos segredos que você guardava
Hoje são bobos ninguém quer saber?
Quantas mentiras você condenava?
Quantas você teve que cometer?
Quantos defeitos sanados com o tempo
Eram o melhor que havia em você?
Quantas canções que você não cantava
Hoje assobia pra sobreviver?
Quantas pessoas que você amava
Hoje acredita que amam você?

E.T. for home

Confesso que desde que mergulhei nesse mundo, que chamo de mundo da arte, me sinto um e.t. quando saio dele. É incrível perceber o quanto o mundo é quadrado.

Peço perdão pela generalização, que de verdade não me agrada, mas se faz necessária para que eu consiga falar. Também não irei escrever sobre o ser artista, até porque me encontro em uma nova crise referente a isso. Quero apenas compartilhar o quanto é engraçado ouvir comentários sobre temas que para muitos é uma grande e absurda polêmica, e que para mim não é nada mais do que natural. Enquanto coisas naturais para essas pessoas, me escandalizam - E olha que não estou incluindo aí nem a boemia, que parece ser uma palavra intrínseca à expressão "ser artista".

Na verdade escrevi essas palavras, porque hoje ouvi uma coisa, que até agora não saiu da minha cabeça, e que é difícil, para mim, acreditar que tenha sido formulada e proferida por alguém que viva no mesmo tempo que eu - no mesmo país e na mesma cidade:

"...Vocês são artistas. Vocês gostam de sonhar. Mas aqui não é lugar disso..."

Médeia, Fedra e Macbeth: A Farsa das Megeras Preciosas

Mostra do modulos III de Interpretação e Direção teatral da escola de teatro da UFBA
Médeia, Fedra e Macbeth: A farsa das Megeras Preciosas.
Coodenação:Érico josé

TRAGÉDIAS:- Medéia: Com Patrícia Oliveira e Tiago Carvalho . Direção: Georgenes Isaac- Fedra : Com Fernanda Beltrão, Amaurí Oliveira, Alex Barreto, E Raphaela de Paula. Direção: Tacira Coelho- Macbeth: Com Laís Machado e Fred Alvin. Direção: Hilda Lopes Pontes.

COMÉDIAS:- A farsa de Inês Pereira: Com Aisha Brito, Laura Sarpa e Yuri Tripodi. Direção: Kléia Cardoso.- A megera domada: Com Luísa Muricy, Luísa Proserpio, Larissa Raton e Thierri Moitinho. Direção: João Saraiva- Preciosas Rídiculas: Com Andrea Rodrigues, Fernando Júnior, Daniel Moreno e João
Rodrigues. Direção: Fausto Soares

Quando: 11 COMÉDIAS (às 10h) 12 TRAGÉDIAS (às 20h) 14 COMÉDIAS (ás 20H) E 15 TRAGÉDIAS (ás 10h) julho de 2011
Onde: Faculdade de Medicina da UFBA - Terreiro de Jesus, Pelourinho.( Por favor chegar 30 minutos antes. só seram distribuidas 40 senhas, se liga galera!)

Quanto: Entrada Franca.
Esperamos por vocês!!

A volta dos mortos vivos

Coitado do meu blog.Entregue às traças.

Pensei em muitas coisas para escrever nessa semana. Mas essa não foi uma semana de Deus. As 24hrs do meu dia ocupadas me obrigaram a ocultar todos os pensamentos que pensei em compartilhar aqui.

Paciência....

Aproveitando essa minha volta, divulgo a mostra da minha turma, que vai acontecer a partir de amanhã.

Eu farei MACBETH, uma tragédia Shakespeareana. Mas também farei parte dos coros das cenas de comédia dos meus colegas.

Então...se vc está lendo agora a volta do coma deste pobre blog, espero você lá.

Eu e água

Adoro quando músicas falam por mim...

Mamãe Oxum, pode acontecer pra qualquer um.A cabeça tonta,a sedução...E não dou conta nunca mais do coração!Meu coração...
Mamãe Oxum, não vá me dizer, que isso é tão comum!Não existe amor que alucine assim.
Oh! Minha Oxum...Não deixa de cuidar de mim.Momento algum.
Um olhar de mulher, num instante sequer, pode cegar, mas na noite escura,vem me guiar.Vai dourando a Lagoa e mergulha no fundo. Já sabe o segredo que mora no medo do meu olhar.

Yá Lodê, Olô Mi Mã,Olô Mi Má Yó.
Yá Lodê,Yá Lodê Yá.
Yá Lodê, Olô Mi Mã,Olô Mi Má Yó.
Yá Lodê

A água arrepiada pelo vento.A água e seu cochicho.A água e seu rugido. A água e seu silêncio.

A água me contou muitos segredos. Guardou os meus segredos.Refez os meus desenhos.Trouxe e levou meus medos.
Grande mãe me viu num quarto cheio d'água.Num enorme quarto lindo e cheio d'água, e eu nunca me afogava.
O mar total e eu dentro do enterno ventre, e a voz de meu pai, voz de muitas águas.Depois o rio passa.Eu e água, eu e água...
Eu.Cachoeirinha, lago, onda, gota,Chuva miúda, fonte, neve, mar. A vida que me é dada.Eu e água.
A água arrepiada pelo vento, a água e seu cochicho, a água e seu rugido, a água e seu silêncio.

A água me contou muitos segredos. Guardou os meus segredos.Refez os meus desenhos.Trouxe e levou meus medos.
Grande mãe me viu num quarto cheio d'água.Num enorme quarto lindo e cheio d'água, e eu nunca me afogava.
A água lava as mazelas do mundo. E lava a minha alma. Lava minha alma...

Um presente presente.

Soneto Oitavado em Si Menor

O universo que em outrora era todo dentro
Salpica, adocicado, no que é puro contento
E a vista, em sua vista avista a música muda
Interroga-se agora sobre o silêncio, confusa

O universo agora entende que se arrisca,
Pois com esse pingo (pungência), laça-o a vida
Olha a sua prole que aprende a gritar sem agonia
- Nobre contento, em seus minutos e horas, bom dia!

Pingo de universo, acorda os pássaros de Quintana
Traga-os para o seu coro, respeitando a sua gana
Componham um prelúdio em notas menos dolorosas

Afinal é a voz em alto e bom som que poetiza as rosas
Pingo de universo... ouça e releve... Teu grito escuta
Sua voz é mais voz, tua música naquele sorriso muda

Diego Pinheiro

Dispensa comentários

Insônia

Ele andava descalço por um gramado verde, molhado, cheiroso, que cobria uma grande superfície deserta. Ventava muito, chovia muito, trovejava muito, enquanto ele corria muito. Corria, se divertia, sorria e dançava a chuva, dançava a corrida, dançava o trovão e corria mais. Em meio a toda essa folia eis que surte um espinho. Um traiçoeiro espinho que se escondeu em meio a sua alegria.

Chorou e fechou os olhos de tanta dor. E feito isso todos os sons pararam, e ele, então, se viu diante da escuridão que se escondia em suas pálpebras. Era preciso ter coragem. Ele era corajoso. Homens são corajosos e não choram.

Abriu os olhos. E o que viu foi a escuridão conhecida do seu quarto.

Seu quarto onde os carrinhos dormiam no baú, os bonecos dormiam na prateleira e o cachorro dormia embaixo da cama.

Era bom estar em casa, e notar que seu pé não mais sangrava. Mas e o gramado? E a chuva? E o trovão? E a dança? Pensar nisso não lhe deixava dormir. Então levantou. Levou as mãos ao interruptor que traria a luz para seu já tão conhecido quarto, mas parou no meio do gesto.

Queria atravessar o seu quarto no escuro. Como nunca havia feito. Andou. Um passo, dois passos, três passos, a porta. Abriu. Sabia que se encontrava no corredor, mas este também estava escuro. Acharia a porta que levaria a cozinha sozinho. Ele já era um homem, e homens faziam isso quando tinham pesadelos.

Tateou a parede até encontrar uma maçaneta. Abriu. Entrou na sala. Mas o chão não era o frio piso da cozinha, era outra coisa. Parecia um tapete, no qual ele nunca havia pisado.

No tempo do seu silêncio surpreso ouviu uma música baixinha que tocava em alguma vitrola naquele cômodo. Reconheceu-a de imediato. Era música que seu pai ouvia quando estava trancado atrás daquela porta que não lhe era permitido atravessar.

Uma euforia tomou conta dele quando entendeu que estava na sala em que só os adultos podiam entrar. E ele nem precisou criar nenhum plano. Ele foi simplesmente presenteado por um descuido de seu pai. E agora? O que faria, já que já tinha embarcado no que prometia ser a maior de suas aventuras?

Dançou. Dançou a música, dançou o tapete, dançou o escuro e se esbarrou numa porta. Esta não estava trancada também. Abriu. Entrou. E se viu numa sala com duas portas. Ele nunca tinha sentido tanta euforia. Entrou na porta da esquerda, que dava para uma escada, que imediatamente ele subiu.

Se viu numa sala clara, e vazia, que tinha uma janela e dela ele podia ver a primeira sala, clara como a que estava, e pôde notar coisas que não tinha percebido quando passou por lá, como a flor que estava num jarro ao lado da vitrola, ou a coleção de canetas, cuidadosamente arrumadas em cima da mesa. Desceu. Entrou na porta da direita, e se viu cego de novo. Mas dessa vez não pela falta de luz, mas pelo excesso. Correu querendo sair dali. Seus olhos doiam. Tropeçou em alguma coisa. Como doía! Continuou correndo se esbarrou numa parede e achou outra porta. E se viu numa sala em penumbra, que dava para três portas. E ainda em estado de euforia ficou totalmente paralisado.

Já tinha visto demais. Era melhor voltar. Voltou. Correu. Tropeçou. Fechou os olhos. Continuou correndo até se ver diante do corredor, já iluminado pelos primeiros sinais da manhã. Entrou em seu quarto, suado, recuperando o fôlego e ficou diante do seu quarto. Seu quarto de sempre. Com seus carros, bonecos e cachorro. Com sua cama, seu baú e suas prateleiras. Mas agora ele sabia da existência de mais coisas. O que será que tinha atrás de cada uma das três portas? Ele precisava voltar e descobrir onde aquilo ia dá? Fechou os olhos pra respirar fundo e tentar se acalmar. Se viu, novamente diante da escuridão de suas pálpebras. E decidiu voltar. Era preciso ter coragem. Ele era corajoso. Homens são corajosos. Abriu os olhos. E o que viu foi a escuridão conhecida do seu quarto. Seu quarto onde o computador dormia na mesa, os livros dormiam nas prateleira e onde o cachorro não mais dormia. Era bom estar em casa. Mas e as portas? E as salas? E a euforia? Pensar nisso não lhe deixava dormir. Então levantou. Levou as mãos ao interruptor que traria a luz para seu já tão conhecido quarto, mas parou no meio do gesto.

É bom poder contar a história

Sabe aquele tipo de viagem, onde a pessoa chega tranquilamente no aeroporto, faz seu check-in, passeia um pouquinho, pra passar o tempo, embarca, dorme e quando acorda está no seu destino? Pois bem...esse tipo de viagem não é pra mim.

Tudo foi bem até a parte de procurar meu portão de embarque. Em seguida tudo virou uma novela.

Meu portão era o três, localizado na casa da p.... . Andei horrores, e quando finalmente acho, ouço a vozinha da infraero "Atenção passageiros do vôo 3155, com destino a guarulhos, dirijam-se ao portão de embarque RB, logo após o raio-x." . Resultado: volto tudo.

Vocês conhecem alguém que já pegou um ônibus errado? Eu conheço várias pessoas que cometeram esse erro. E alguém que pegou o avião errado? Pois eu consegui essa façanha. Ou melhor, achei que tinha conseguido. É que a mulher com quem minha mãe se informou sobre meu vôo, atendendo a um pedido meu, disse que já que eu ia pra Campinas era pra eu ir pra o aeroporto algumacoisacopos, e não o de Guarulhos. Imaginem como eu fiquei!!! E pra piorar eu soube disso ouvindo, pelo celular, minha mãe conversar com uma mulher "Itaa poha! Ela já tá lá. E agora?" . Resumindo este capítulo da novela, resolvi embarcar mesmo assim ( Se fosse mesmo o aeroporto errado, pegaria um ônibus até o aeroporto certo e seguiria o meu destino).

Entro no avião, e tenho o prazer de sentar numa poltrona na frente de um pirralho nerd (tipo eu quando era mais nova) insuportável, que queria ser piloto, sabia tudo sobre altitude, conseguia definir a cidade pela qual estávamos passando, sabia pilotar como ninguém (no videogame, creio ) e não parava de falar. E a mãe dele, criatura adorável, fazia perguntas dos mais variados tipos para ver o filhinho gênio responder e ficar toda orgulhosa.

Não foram poucas as vezes que pedi a misericórdia divina. Para minha sorte, tinha um mp4 na bolsa.

Quando desembarquei liguei pra minha mãe, que me deu a notícia, maravilhosa, de que eu estava no aeroporto certo. Respirei, profundamente, aliviada. Para continuar eu deveria pegar um ônibus até a rodoviária.

Fui até o guichê comprar meu bilhete e recebo a notícia de que tinha acabado de sair um ônibus, e que o próximo só às 20:00 . Detalhe: era 18:30 . Pensei: vou passear no aeroporto.

Quando resolvo tomar um ar às 18:55, percebo uma movimentação estranha, e um ônibus da empresa da que eu iria pegar, se preparando pra sair. Foi então que me toquei: "P..ta que Pari..., o horário de verão!" .

Corri e consegui pegar o ônibus. Chego na rodoviária. Lá eu deveria pegar um outro ônibus, até o terminal Barão Geraldo. Ou seja, saí procurando o tal ônibus.

No meio da minha busca resolvo ir ao banheiro. A senhora que tomava conta do banheiro, e que me informou o preço pra usá-lo, percebeu que eu não era de lá. Ela: "De onde você é?" Eu: " Bahia" - Imediatamente vi que seus olhos tinham visto a guia de Oxum que tinha em meu pescoço. Ela: "Lá tem muito pai de Santo né? " Eu:" Han? o.O" - Então, adoravelmente ela começou a falar sem parar, sobre uma pessoa que mandou 26 mensagens pra ela, e que era pra eu dizer pra ela se essa pessoa era do bem, e que eu perguntasse pra minha Pomba o que ela deveria fazer. - É. Vocês não leram errado. Ela falou isso mesmo. Exatamente assim. - Enquanto eu insistia para usar o banheiro, ela insistia pra eu pensar no assunto. Quando consegui, me esquivei e deixei ela falando sozinha.

Enquanto corria, achei o que parecia ser a entrada para o terminal do ônibus. E pra confirmar perguntei a uma mulher que estava com a farda da rodoviária. "Moça, como faço pra chegar no terminal Barão Geraldo?" A mulher se virou e começou a chorar.

Chorar muito.

Eu, é claro, fiquei sem ação. "Moça, a senhora tá bem?" "Desculpa (suspiro). É que eu ...tive um dia muito ruim. (Suspiro) Mas não vou descontar na senhora não. (suspiro)...Siga em frente, vire a esquerda e depois a direita, e pegue o ônibus 322" - Corri de novo.

Depois disso, tudo começou a correr tranqüilamente (já não era sem tempo). Cheguei, encontrei quem tinha que encontrar, e agora estou devidamente alojada, terminando esse post para ir dormir.

Amanhã tem mais 'Diário de Bordo'

Eu gosto da noite

Eu gosto da noite. Porque é nela que as pessoas se encontram. É nela que os bares abrem, e as pessoas se olham. É nela que as pessoas bebem e se mostram. É nela que a cidade pulsa.

Eu gosto da noite. Porque é nela que a casa se une, e seus habitantes se perguntam "como foi seu dia?". É nela que se descansa, e se ver o tempo passar. É nela que se dorme abraçado, ou se dorme sozinho. É nela que se sonha.
Eu gosto da noite. Porque é nela que as mentes funcionam. É nela que se coloca o trabalho atrasado em dia. É nela que se pensa e se escreve. É nela que se "poeta"(com toda licença que a poesia me permite).
Eu gosto da noite. Porque é nela que a cidade adormece. É nela que os carros param, o mar faz barulho, e se ouve o vento. É nela que as estrelas brilham, e os pássaros dormem.
Eu gosto da noite, porque é em seu silêncio que eu me escuto...