Ser, individuo, sujeito, PERSONA

Por conta de uma cena para qual estou ensaiando, fui aconselhada a assistir PERSONA. De cara não me animei, pois já tinha tentado assistir e não tinha conseguido passar dos 5 minutos iniciais. Nunca havia assistido nenhum dos filmes classificados como Cult, e começar por Bergman, e mais precisamente por Persona não foi a coisa mais sensata que tentei fazer. Mas dessa vez tinha uma grande motivação para passar dos citados cinco minutos: A cena.

Perdoem-me se esse post não fizer sentido, mas é que acabei de assistir e não tem nada fazendo sentido na minha cabeça. Talvez eu devesse esperar pelo menos o grande embrulho, que se formou no meio do meu peito, se dissolver, ou o meu ar voltar, mas minha ansiedade não me deixa esperar tanto. (Gente será que o que estou sentindo é algum grau da Síndrome de Stendhal?...juro que nunca me senti assim!)

Não vou falar um resumo da história, nem como a atriz (Elisabet) e a enfermeira (Alma) se conheceram. Tudo isso se encontra na primeira sinopse que aparecer em uma busca (nem precisa ser detalhada) no Google. Mas preciso destacar que nunca me sentir tão presa ao assistir um filme! Nunca uma hora passou tão rápido. Não sei se foi o tipo de filmagem, com a qual não estou acostumada, ou a trilha sonora angustiante. Talvez tenha sido culpa dos closes sufocantes, o tom enigmático ou não sei mais o que.

Na verdade, na verdade , o que aconteceu no filme ainda não está claro para mim. Ainda não sei dizer, se as duas se confundiam, se se completavam, ou se sempre foram uma só. Mas das coisas que achei mais forte foi a simplicidade ao falar do quão comum é representar, diante de pessoas, diante de uma classe ou mesmo diante de nós mesmos. Coisa pela qual me culpo muitas vezes.

Acho que o dia em que um homem for capaz de agir COMPLETAMENTE de acordo com suas vontades, o mundo terá conhecido um ser totalmente livre. Mas não acredito que isso tenha acontecido....às vezes não acredito nem que isso seja um dia possível.

Pronto acho que já sei porque o filme me deixou tão sufocada. Acho que ele mostrou minha prisão, ao mesmo tempo que abriu uma porta enorme de questionamentos que chegam descontroladamente em minha cabeça .

Pra encerrar, um trecho da fala da analista à Elisabet, logo após aquela oferecer sua casa de verão na praia para a atriz descansar:

- Pensa que não entendo? O inútil sonho de ser. Não parecer, mas ser. Estar alerta em todos os momentos. A luta: o que você é com os outros e o que você realmente é. Um sentimento de vertigem e a constante fome de finalmente ser exposta. Ser vista por dentro, cortada, até mesmo eliminada. Cada tom de voz, uma mentira. Cada gesto, falso. Cada sorriso, uma careta. Cometer suicídio? Nem pensar. Você não faz coisas desse gênero. Mas pode se recusar a se mover e ficar em silêncio. Então, pelo menos, não está mentindo. Você pode se fechar, se fechar para o mundo. Então não tem que interpretar papéis, fazer caras, gestos falsos… Acreditaria que sim, mas a realidade é diabólica (…).

Camisas

Esse texto é fruto de uma insônia, num momento Sônia de uma cabeça cansada...

Vestiu-se com a primeira camisa que encontrou. Afinal não podia perder tempo com camisas, seu tempo era precioso demais para ser desperdiçado dessa forma. Bebericou o café e se queimou. Estava muito quente. Nice ouviu bastante naquela manhã, afinal de contas ele tinha que culpar alguém, agora além de queimado estava atrasado. Mas ele não notou que seu atraso se deu por conta do tempo gasto para explicar mil vezes a Nice que ele não gostava de café muito quente, porque tinha dentes sensíveis, e não podia machucar sua voz, que era o seu instrumento de trabalho, e consequentemente era o seu gan...Para ensinar aos outros era preciso gastar tempo sim. Não com camisas. Com camisas não se perde tempo.

Resolveu desistir do café. Comeria qualquer coisa na rua. Verificou se tinha todos os projetos na pasta. Passou tanto tempo escrevendo, lendo e relendo que não podia correr o risco de perder o patrocínio porque tinha esquecido algum de seus documentos. Passou tanto tempo lendo e relendo isso na noite anterior, que não notou que tinha misturado as camisas brancas com as vermelhas na hora da lavagem, e que elas soltavam tinta e que isso mancharia as bran... Mas não, com camisas não se perde tempo.

Não pensem que ele não gostava de camisas. Tinha várias. Coleções inteiras. Cada uma combinando com uma ocasião: Casamentos, encontros casuais, saída com os amigos, encontro com a família da atual esposa, encontro com a ex-esposa (sim nessa hora era preciso um pouco mais de esmero. Era preciso mostrar como estava bem. Orgulho, talvez...), noites solitárias etc. Tinham as que estavam na categoria especial: camisas de banho, camisas de sexo, camisas de ginástica etc outra vez. O importante era não expor o seu peito nu. Não, isso não podia. As camisas poderiam, para a felicidade de Nice, estar divididas com etiquetas. Mas não era preciso, ele sabia bem qual deveria ser usada em cada ocasião. Costume, talvez.

Mas ele misturou as brancas com as vermelhas, e isso poderia ser um probl...Não. Não se perde tempo com essas camisas. Estão todas aí. Divididas por ocasiões. É só pegar a primeira alocada na ocasião correspondente. Pronto. Não era preciso perder tempo. Havia camisas que podia substituir, emergencialmente, outra. Ele aprendeu... Certa vez, ele ganhou um peso a mais e camisa que escolheu vestir não lhe servia. Foi preciso expor seu peito nu... nossa como estava mais definido... Até achar, em uma loja, outra que servisse para a ocasião. Por isso a coleção. Ah! Esqueci de mencionar que tinham camisas de vários tamanhos. O motivo vocês já sabem. Bem...de qualquer forma, uma ou duas camisas manchadas, não exporiam o seu peito nu. Causaria no máximo um mal estar a Nice, mas ele a ensinaria, durante um tempo, com seu discurso bem elaborado, a não misturar as camisas brancas com as vermelhas na hora da lavagem.

Mas voltando àquela manhã, depois de perder tempo demais com as camisas (Eu, este narrador que vos fala, porque ele não perde tempo com camisas), ele saiu finalmente de casa. Ligou seu carro. Fez o caminho de sempre. Passou pelas mesmas ruas de sempre, chegando ao estúdio de sempre. Deu bom dia as pessoas de sempre. Como já as conhecia o contato visual não era necessário, até porque todas estavam muito ocupadas com seus projetos e afazeres. Continuando seu caminho até aquele momento glorioso do tão esperado dia, subiu no elevador de sempre, até o andar da sala de reuniões de sempre. Saiu um pouco eufórico, seguiu o corredor. Agora faltava pouco pra colocar em prática o seu projeto mais audacioso. Virou à direita e foi então que. Não. Isso não podia acontecer numa outra manhã? Tinha que ser nessa?

Mário saia apressado da sala com um copo de café que agora estava jogado no meio da camisa dele. Mário é claro ouviria muito. E depois desse muito Mário resolveu lhe emprestar sua camisa. Não era perfeitamente adequada para aquela ocasião, além de não ser exatamente do seu tamanho, afinal o peito que estaria ali dentro não era o mesmo, mas depois de alguns ajustes, com os alfinetes e linhas de segurança que tinha em sua sala, deveria servir.

Ele correu pra resolver essa situação. Entrou em sua sala. Apertou aqui, ali e pronto. Pegou a pasta e saiu. Saiu muito rapidamente, afinal de contas ele não perde tempo com camisas. Estava agora atrasado, queimado e desconfortável com a aquela roupa que não era sua. Não era naquele dia.Hoje...não sei. Deve ser, talvez.

Minhas Redes Sociais depois de 'Rede Social'

Hoje assisti ao filme 'Rede Social'. E como era de se esperar, até agora não consigo parar de pensar sobre ele. Estou escrevendo esse post não com o objetivo de falar sobre o filme (roteiro, cenografia, sonoplastia ou qualquer coisa do gênero), mas pra falar um pouco sobre as coisas que foram despertadas em mim depois de assistir esse filme. E preparem-se para um post cheio de " exageros verídicos".

O filme, pra quem não sabe, conta a história da criação do Facebook, um dos meus vícios, e por isso, obviamente me tocou tanto. Mas minhas reflexões se ampliam. Não estão restritas apenas ao site em questão...falo de mais.

Um amigo me disse, assim que terminamos de assistir ao filme, ou se não me engano até durante, que a internet é o "sonho anarquista", e que é o lugar onde as pessoas se individualizam, escrevendo o que querem, da forma que querem, na hora que querem. E acho que nunca encontrei alguém que tivesse resumido tão bem o que penso sobre a internet.

Nela as coisas voam. Em velocidades cada vez mais impressionantes 2, 3, 4, 5 Megas, e por aí vai. Portanto é o meio de mais fácil disseminação de informações, e isso ninguém pode negar. Mesmo os que não fazem um uso tão constante dele. Todos possuem pelo menos uma conta de e-mail. Mesmo que seja por causa do trabalho.

As coisas que chegam na internet, não saem de lá. Seja um poema, uma foto, um texto qualquer, uma música, uma idéia, ou até mesmo um vídeo de algum momento íntimo de uma pessoa (para não ser muito restritiva falando vídeo de sacanagem) . Porque, por mais que você se arrependa e retire o que postou de onde postou, uma outra pessoa já tem, e essa já passou para outra pessoa que se interessou e por isso passou para outra pessoa, e por aí vai. Tudo isso em poucos minutos. Quanto mais popular você for, ou quanto mais popular for o material que publicar, sua velocidade aumenta alguns Megas. Essas coisas não saem de lá. São esquecidas apenas, afinal todo o tempo surgem coisas que vão se sobrepondo a essas.

Há um tempo venho escrevendo no meu blog sobre o fato de os diálogos estarem se tornando , cada vez mais, dois monólogos. Pensando bem, a internet está anos luz a frente nisso aí. Basta olhar esse blog, onde você está lendo esse post. Pra começar, se você nunca reparou e vem sempre aqui, tem uma tag ao lado, com o nome de um dos meus marcadores, que eu carinhosamente nomeie de "Um pouco de mim". Pára!!....Quem é que quer "Um pouco de mim? Quem é que precisa saber Um pouco sobre de mim? Pra que eu quero que saibam um pouco sobre mim?

As pessoas, me incluindo no grupo, obviamente, escrevem na internet muitas vezes o que não tem coragem de dizer pessoalmente, mandam recados para pessoas que as vezes nem as lêem, contam coisas que não são nada relevantes para as vidas de outras pessoas, e o pior, outras pessoas lêem tudo isso.

O mais louco de tudo isso, de minha parte, pelo menos, é achar isso tudo e a primeira coisa que fiz quando cheguei em casa, foi postar no Facebook

Laís Machado

Assisti ao filme 'Rede Social' hoje. O Facebook nunca mais será o mesmo pra mim!!!

há 5 horas · · Comentar

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Ai ai,,,chega de filosofar, meu povo, e sair daqui, que eu ganho mais....Aliás, deixa eu Twittar isso primeiro, e compartilhar esse monólogo no Facebook antes de procurar no Google o que fazer pra combater minha insônia . Ahhh, e é claro, marcar esse post com "Um pouco de mim"

O Piano

Encontrava-me em uma de minhas andanças (doentias) de férias pela internet, e dessa vez o site escolhido foi o Youtube. Buscava vídeos de músicas tocadas em piano, começando por beethoven, passando por Yann Tiersen e indo parar em temas de filmes. Até que me deparo com a música tema de um filme chamado "O Piano". Tinha deixado a música tocando e ido fazer uma das milhares de coisas que costumo fazer ao mesmo tempo quando estou online. E me apaixonei pela música. Não sei dizer porque, só sei que me tocou.

Fui até a aba do youtube e coloquei pra repetir, e dessa vez notei que tinham cenas do filme no vídeo, e me interessei. Procurei sinopses e me interessei mais ainda. Resultado: Baixei o filme.

Meu Deus!! Que filme!!

O Piano é um filme de 1993. É um drama, que se passa na Era Vitoriana, escrito e dirigido pela neozelandesa Jane Campion. E conta a história de uma mulher que escolheu parar de falar aos 6 anos de idade, Ada McGrath, por um motivo desconhecido até por ela. Ela tem uma filha, fruto de um relacionamento seu com um professor de piano que teve, e se muda com esta filha para Nova Zelandia, ainda no começo da colonização desse país, pois teve um casamento arranjado por seu pai com um explorador do local, Stewart. Por ser muito grande, pesado e de díficil locomoção Stewart não permite que Ada leve o piano. Sem saber que era através dele que ela falava. Não era com a linguagem de sinais, nem com as notas  no papel, era com a música que Ada dizia e contamizava os outros com o que sentia. E escolher não levar o piano foi um péssimo começo de relação.

É aí que entra Baines, que trabalhava com Stewart e começou a se interessar por Ada.

Ele troca o piano, por um pedaço de terra com Stewart e pede para que ele permita que Ada lhe dê aulas de piano. A contragosto Ada aceita a proposta, e chegando lá recebe uma ainda maior. Baines queria" fazer coisas enquanto" Ada tocava. E lhe devolveria o piano, tecla por tecla, a cada aula.

Aos poucos eles negociavam a quantidade de teclas do piano de acordo com a intensidade do encontro, que foi aumentando gradativamente. Depois de algumas teclas, Ada, sem perceber, já está envolvida com aquele "ignorante que não sabe nem ler" (como o chamava), mas a esta altura a filha dela já tinha sido conquistada pelo seu novo pai, Stewart, e a sinceridade infantil acaba causando um caos.

O roteiro desse filme é incrível, e surpreendente. Foge do lugar comum. Além de ser muito, mas muito, emocionante. A trilha sonora é encantadora. Para amantes do piano como eu então, nem se fala.

E o que dizer de Holly Hunter (Ada)? Não sei quem concorria com ela ao Oscar  em 1993, mas  deve ter sido merecidíssima sua premiação. Ela consegue dar vida a uma personagem tão confusa, tão complexa, e ...e ... (me faltam palavras), sem o uso de uma fala. O olho daquela mulher dizia tudo. Isso é que eu chamo de ação interna..srsrs.

Ahh...chega..não sei mais o que dizer...

Aliás acho que é exatamente por isso que estou tão encantada pelo filme. Porque não sei o que dizer. Me tocou de uma forma tão profunda que não consigo descobrir ao certo onde tocou. Nem porque tocou. Só sei que tocou. E isso basta para mim.

http://www.youtube.com/watch?v=0dPS-EHl-FE

2011 e as mulheres no comando.

 http://www.youtube.com/watch?v=B-2rawhsWww

Vamos começar esse ano, com duas mulheres no governo de tudo: Dilma, a frente do nosso país, e minha mãe Oxum a frente do ano. Viva 2011 !! Muito amor, doçura, paz, saúde, prosperidade, avanços, coragem, luz, axé, trabalho, garra, igualdade..., humildade e muito mais nesse ano que acabou de chegar.

"O Brasil do futuro será exatamente do tamanho daquilo que juntos fizermos por ele hoje (...).O ser humano não é só realização prática, mas sonho.Não é só cautela racional, mas coragem, invenção e ousadia (...) e a mulher não é só coragem, é também carinho."

Supremacia Murphy

Um dia escrevi um post sobre meu amiguinho, nada adorado, Murphy. Agora ele está de volta. Ou melhor, esteve, e queria à todo custo passar o revellion comigo. Vê se pode?

Estava aflita por não ter uma programação para a virada do ano, e muitas vezes pensei em não fazer nada e simplesmente dormir em 2010 e acordar em 2011. Até que saí com alguns amigos do CEFET, com quem estava no dia descrito no post citado, e estes também não tinham nada para fazer no revellion. Resultado: resolvemos juntar nossos nadas e formar alguma coisa.

Resolvemos que iriamos pedir a benção de Nosso Senhor do Bonfim, simplemente no Bonfim, de lá iríamos para nossas casas, nos encontrariamos no fim da tarde, comprariamos comidinhas e bebidinhas, iriamos para Ipitanga, e ficaríamos lá até amanhecer. Confesso que era um plano ousado, mas no fim das contas de fácil execução, mesmo com tantas idas e vindas.

Foi então que da noite do dia 30 de dezembro, para o dia 31 Murphy começou a me mandar mensagens de texto: Eu tive uma insônia que não tinha a muito tempo, e simplesmente só comecei a ter sono às 5:30 da manhã. Só tinha um problema nisso tudo, eu deveria estar na Ribeira às 8, e pra isso acontecer eu teria que acordar às 6. Sentiram o desespero?

Ok! A solução era simples. Não dormir. Assim fiz..e não foi dessa vez que Murphy me chateou. Quer dizer, não muito...

Chegamos na igreja do Bonfim, que estava lotada, compramos fitinhas, fizemos pedidos, e assistimos a missa do lado de fora. Depois sentamos num barzinho e ficamos jogando conversa fora. Começou em Xuxa e terminou, muito tarde, em Nietzsche.

Cheguei em casa, almocei e tentei tirar um cochilo. Consegui tirar um de 30 minutos, e acordei achando uma péssima idéia ter ido deitar, porque até minha cabeça já começava a doer. Mas não. Não ia me desanimar, era Ano Novo. 

Me encontrei, como combinado no mercado, aqui do Rio Vermelho, nos abastecemos e pegamos um ônibus Praia do Flamengo. Fizemos aquela viagem longuíssima, para Ipitanga, até que depois de uma hora no ônibus, descemos no ponto e procuramos a entrada da praia. Foi então que o desespero começou a bater, e com força.

 

Isso era a praia de Ipitanga. 

"E agora?  O que que vamos fazer?" . Tentando nos convencer de que eramos otimistas e íamos encontrar uma solução simples, resolvemos ir pra Barra, mas o medo de não passar ônibus era grande. Nunca se sabe como está a frota de Onibus em Salvador, quanto mais dia de festa.

Foi então que vimos o mesmo ônibus no qual viemos, voltando, e então fomos perguntar se este passaria na barra. Eu não sei se o pior foi o cara dizendo que não passava, ou se foi ver um passageiro que tinha restado dentro do ônibus, rir da nossa cara depois de ter entendido o que tinha acontecido.

Passamos um tempo esperando e vimos um Campo grande. Depois de não parar no nosso ponto, corremos um pouco e o alcançamos. Lá vamos nós para mais uma viagem de uma hora.

No caminho começamos a discutir, onde acharíamos lugar pra ficar, o quanto estaria cheio, o quanto estaria perigoso e tivemos vários acessos de riso, para não chorar.

Até que na Pituba, o ônibus, simplesmente, quebra...

(Pausa, é que estou revivendo a tensão, só de lembrar)...

...(pronto, já estou melhor) 

..então tivemos que descer e pegar outro ônibus. Pegamos um que estava lotado, e com uma galera que já tinha começado a festa ali dentro, e fomos obrigados a ouvir todos aqueles desafinados cantarem músicas belíssimas, além de ver as performances de Xereca, uma biba que estava no ônibus gritando "Ano que vem não vou ser mais homossexual, serei Travestis" e dizendo que precisava de mais alcool, pois o efeito do que ele tinha tomado já tinha acabado Oo (?) .

Começamos então a pensar em um outro problema: as coisas que estavamos nas mãos, as nossas compras. Era muita coisa pra ficar circulando por um lugar tão cheio, então foi com muita dor no coração que fomos nos desfazendo de algumas coisas, como por exemplo as duas garrafas de vinho que demos ao cobrador.

Foi então que conseguimos achar um lugar aos pés do Cristo, antes da virada do ano, e acho que ele teve piedade de nós , e mandou Murphy embora.

Seja bem vindo 2011!

Dani, Regi, Caique, foi muito bom estar com vocês nesse dia!

Je repars à zéro

Nunca gostei do clima de "Ano Novo, vida nova" que se instala nessa época do ano. Sempre achei idiota, e hipócrita acreditar e declarar que no ano seguinte tudo será diferente. Como se fosse possível desfazer nossos erros assim que o relógio muda de 23:59 do dia 31 de dezembro, para 00:00 do dia primeiro do ano seguinte.
Mas não consegui não me contaminar.
Mudei muito nesse ano que passou. Muito mesmo.Essa mudança foi muito gradual. Tão gradual que não percebi. Tão gradual, que quando olhei meu reflexo no espelho, tomei um susto ao não me reconhecer. Consequentemente acredito que o ano que vem será diferente (Ou talvez o verbo seja, ao invés de acreditar, torcer).
Foi um ano muito intenso, como prometia ser. Um ano que marcou o ínicio de uma nova etapa na minha vida. Um ano em que aprendi muito. Inclusive com meus erros. Mas um ano que me deixou também, no meio de recordações maravilhosas, muita mágoa.
Mme permitirei um luxo, que acredito ser necessário para fechar mais um ciclo: Zerar.
Quero usar tudo isso pra acender a caldeira que irá alimentar a minha locomotiva, sem invocar à todo tempo estas lembranças. Sem querer reviver, nem fugir do que passou. Me refiro tanto às coisas boas como às ruins.
Confuso, não? Deixa eu postar uma música, que acho que ajuda. E será meu hino neste ano que ainda nem chegou.

Nota importante - Maldito alfinete

Dormi.
Não sei com quem, e nem onde estava. Mas sei que estava bem.

Mas, como acontece todas as manhãs, acordei, e voltei a sentir em meu corpo o peso do cansaço, em meu peito o peso da mágoa e em minha cabeça o peso da desilusão...

Mas ainda assim me pergunto com quem estava.

Não me vem uma voz, um rosto, um gesto...não me vem nada, não é possível.
Com minha teimosia, já misturada com minha curiosidade, continuo revirando cada canto da minha memória atras de qualquer vestígio, atrás de qualquer letra, qualquer cheiro... calma...lembro-me de uma sensação...e com uma euforia absurda, e sempre crescente, monto o quebra cabeça da imagem do meu alento...é isso...já sei. Descobri. Eureka.

Então, depois de experimentar alguns segundos de felicidade, por reviver um pouco do que tinha sonhado, dessa vez acordada, senti minha alegria se esvair, como um balão que murcha depois do encontro com um  maldito alfinete no fim da festa, que no meu caso se chamava realidade. Era sonho apenas. E somente lá esse encontro era possível...

E como um mantra, tenho repetido pra mim, desde que despertei: era sonho apenas. Na tentativa de diminuir minha ansiedade pela chegada da noite, de diminuir a espera pelo possível próximo encontro.

Era sonho apenas. Era sonho apenas...

Em 2010, constatei que...

...que arte é abstrata demais. E que sou uma artista que tem dificuldades com abstrações;

...que é moda ser ateu;

...que guardei muito foda-se;

...que leite condesado é demais, e com chocolate é um ótimo remédio pra tristeza;

...que me dou demais. Que espero demais. Que me dedico demais, e que por isso, quando a pessoa me decepciona, é minha culpa, e não dela;

...que mentir é saudável. Tem verdades que é melhor não serem ditas;

...que minha fé aumenta cada dia mais;

...que morango é uma delicia;

...que meu juíz mais severo, sou eu mesma;

...que não devo me culpar quando me sentir interesseira. Todas as relações humanas são por interesse, até a relação dos fiéis com Deus, não deixa de ser também;

...que não devo tentar agradar ninguém. Afinal ao me relacionar com alguém, em todas as esferas, suporto muito bem os defeitos delas. Nada mais justo que suportem os meus também;

...que não sou insubstituível para ninguém. Para alguns pode levar mais ou menos tempo para que uma outra pessoa preencha a falta que posso fazer, mas haverá, sempre, esse alguém;

...que não sou justa. Começo a acreditar, inclusive, que justiça não passa de uma utopia;

...que não importa o que eu faça, vai ter gente que simplesmente não vai gostar de mim. O que é um direito, bem como a recíproca disso;

...que nem todos estão dispostos a fazer favores, ou se o fizer jogarão isso na cara sempre que possível. Como se fazer um favor a alguém fosse uma moeda de crédito.

...que o ponteiro do relógio gira sempre em sentido horário, nunca o contrário;

...que o reflexo da lua no mar, me toca cada dia mais;

...que os dialógos na maioria das vezes, tendem a ser dois monólogos. E geralmente se disputa qual monólogo é o mais interessante. Ahh! E fazer monólogos também está na moda;
...que preciso aprender a ter tempo. Se sempre tiver que esperar ter tempo para fazer as coisas, não farei nunca, porque nunca terei tempo;

...que preciso aprender piano e acordeon;

...que preciso de um novo nome pro meu blog;

...que preciso me desafiar o tempo todo, se não o jogo perde a graça pra mim;

...que quero me apaixonar;

...que quero perder o controle. Controle demais cansa;

...que quero ser conquistada; Quero um pouco de férias de conquistar;

...que sou engraçada. Mas nem todos vão achar graça, e que isso é perfeitamente normal;

...que sou grossa;

...que tá na hora de falar mais e falar menos;

...que tenho pavil curto;

...que uma folha em branco (seja ela real, ou virtual) é a melhor forma de esvaziar a mente. Seja por escrever tudo , ou seja por simplesmente perder tudo que estava lá dentro, sem chegar a escrever nenhum caractere;

...que vou entrar 2011 meio amarga;

(...)

Bandido bom, é bandido morto?

Estava, calmamente, passeando pelo facebook, quando me deparei com a seguinte frase "bandido bom, é bandido morto".

Imagino que o impulso para postar essa frase tenha sido essa guerra que está ocorrendo no Rio de Janeiro, que fez o país voltar os olhos para lá, e torcer para que todos os bandidos sejam aniquilados pela polícia, e dessa forma  o Rio esteja a salvo de toda violência que o tem destacado. Essa frase, a do bandido, me fez pensar um pouco. E enquanto escrevo, meus neurônios continuam trabalhando e discutindo, tentando chegar em um consenso. Mas até agora...nada feito.

Moro em um bairro perigoso, (aliás, em Salvador, qual bairro não é perigoso?) e saio todos os dias com medo. Sinto muita raiva de bandido, e se dissesse que nunca desejei a morte de um desses sacanas que me ameaçaram em algum momento, ou ameaçaram alguém da minha família, eu estaria mentindo. Mas isso não é sufiente para me fazer concordar com a frase motriz desse post.

Temos que lembrar de uma coisa...os bandidos não nasceram do nada. Não acredito na geração espontânea nem do Universo, quanto mais de um problema social. E se este problema não for sanado, de que adianta matar os bandidos, se outros nascerão, e darão continuidade à cadeia "alimentar"?!?

Fecho esse post com o mestre Gabriel, O pensador :

NUNCA SERÃO



Eu caminhava no meu Rio de Janeiro quando alguém me parou e falou:
"Aê parceiro, me dá tua mão que eu quero ver se tá com cheiro
Porque eu sou um cara honesto e detesto maconheiro"
Eu tinha acabado de sair do banheiro e dei a mão pra ele cheirar
Mas foi uma cena bisonha
Ele cheirou a minha mão por um tempo e eu disse:
Espera, tu não é o Capitão Nascimento?
Que vergonha, meu capitão
Procurando maconha no calçadão
Qual é a tua missão?
Eu vi teu filme mas não me leva a mal
Não me tortura assim não que eu sou um cara legal
Em certas coisas eu concordo contigo
Mas não é assim que você vai achar os grandes bandidos
Esse país tá fodido
Ele falou: 'Eu sei disso
Quando eu entrei na PM, eu assumi um compromisso, eu luto pela justiça'
Eu também
Sem justiça não tem paz e sem paz eu sou refém
A injustiça é cega e a justiça enxerga bem
Mas só quando convém
A lei é do mais forte, no Bope ou na Febem
Na boca ou no Supremo
Que justiça a gente tem, que justiça nós queremos?
Os corruptos cassados?
Nunca serão!
Cidadãos bem informados?
Nunca serão!
Hospitais bem equipados?
Nunca serão! Nunca serão!! Nunca serão!!!
Os impostos bem usados?
Nunca serão!
Os menores educados?
Nunca serão!
Todos alfabetizados?
Nunca serão! Nunca serão!! Nunca serão!!!
Capitão, não sei se você soube dessa história
Que rolou num povoado peruano se não me falha a memória
Um político foi morto pelo povo
Um corrupto linchado por um povo que cansou de desrespeito
E resolveu fazer justiça desse jeito
Foi um linchamento, foi um mau exemplo
Foi um mau exemplo mas não deixa de ser um exemplo
Eu sou contra a violência mas aqui a gente peca por excesso de paciência
Com o "rouba mas faz" dos verdadeiros marginais
Chamados de "doutor" e "vossa excelência"
Cujos nomes não preciso dizer
A imprensa publica, mas tudo indica que a justiça não lê
Diz que é cega, mais o lado dos colegas ela sempre vê
Capitão, isso é um serviço pra você!
Deputado! Pede pra sair!
Pede pra sair, deputado!
Sabe o que você é? Um muleque, é isso que você é
Senador, pede pra sair!
(Desisto!)
Mais alto senador!
(Desisto!)
Vagabundo, cadê o dinheiro que você desviou dessa obra aqui?
(Eu não sei não!)
Fala, Vossa Excelência, é melhor falar!
(Eu não sei!)
Cadê a verba da merenda que sumiu?
02, o corrupto não quer falar não! Pode pegar o cabo de vassoura!
(Tá bom, eu vou falar, eu vou falar!)
Os corruptos cassados?
Nunca serão!
Cidadãos bem informados?
Nunca serão!
Hospitais bem equipados?
Nunca serão! Nunca serão!! Nunca serão!!!
Os impostos bem usados?
Nunca serão!
Os menores educados?
Nunca serão!
Todos alfabetizados?
Nunca serão! Nunca serão!! Nunca serão!!!
Conversei com o Nascimento que não pensa como eu penso mas pensando nós chegamos num consenso
Nós somos vítimas da violência estúpida que afeta todo mundo, menos esses vagabundos lá da cúpula corrupta hipócrita e nojenta
Que alimenta a desigualdade e da desigualdade se alimenta
Mantendo essa política perversa
Que joga preto contra branco, pobre contra rico e vice-versa
Pra eles isso é jogo, esse é o jogo
Se morre mais um assaltante ou mais um assaltado, tanto faz
Pra eles não importa, gente viva ou gente morta
É tudo a mesma merda
Os velhos nas portas dos hospitais, as crianças mendigando nos sinais
Pra eles nós somos todos iguais
Operários, empresários e presidiários e policiais
Nós somos os otários ideiais
Enquanto a gente sua e morre
Só os bandidos de gravata seguem faturando e descansando em paz
Enquanto esses covardes continuam livres, nós só temos grades
Liberdade já não temos mais!
Nunca serão!
Nunca serão!
Nunca serão! Nunca serão !! Nunca serão !!!
Nunca serão!
Nunca serão!
Nunca serão! Nunca serão !! Nunca serão !!!

Boa 06, também atirando com o meu fuzil fica fácil, né?
Caveira!

Carta aos Companheiros!

Essa foi uma carta que escrevi, depois de um susto, para minha turma, que agora está em processo de montagem de um texto de Dias Gomes: Campeões do Mundo.

Olá Companheiros,


Neste sábado, não fomos ao Estádio de Pituaçú fazer nosso laboratório, como desejava Companheira Matilde. Mas, se repararem, estamos vivendo, em nossas casas, um laboratório fantástico hoje.


Brincadeiras à parte, agora enquanto escrevo, ouço fogos de artifício, que assustam os meus cachorros, ouço gritos do meu vizinho de “Bahêa, minha poha”, que incomodam a minha mãe. Passei por ruas que por hora estavam desertas, mas que, em breve, se tornarão palco de um carnaval. Recebi, momentos antes, a notícia de que meu irmão foi perseguido na rua por alguns caras, creio que por ser torcedor do Vitória, e só não lhe aconteceu nada porque, graças a Deus, ele é bastante veloz e conseguiu chegar à casa de um amigo a tempo.


Sempre que penso no texto que escolhemos pra nossa montagem final, sempre que assisto filmes e vídeos, sempre que discuto sobre o tema, sempre que estudo o texto de alguma forma, me lembro da nossa primeira reunião, onde Elaine levantou o questionamento: Por que montar Campeões do Mundo hoje? E sempre que penso nisso, uma música, ou melhor, algumas me vêm à mente, para responder. Dentre elas uma me chama muito a atenção e reforça pra mim o quão atual é este tema. Que voltou a minha mente, quando pensei na importância que se tornou essa vitória do Bahia.


Como lembrou Lucílio, o tema principal deste texto não é a ditadura. É o poder. O poder que a mídia exerce sobre as pessoas, o poder que a massa tem, o poder que as grandes distrações exercem sobre a sociedade. As pessoas que remaram contra aquela maré de tranqüilidade e progresso que se alcançava com a Ordem estabelecida sob o comando militar, não poderiam, realmente, serem vista com bons olhos.


Hoje não é mais a ditadura que nos oprime. Vivemos num regime democrático. Onde um partido de esquerda assume o cargo político mais importante. Agora sob a batuta de uma mulher, e mais, ex-militante. Não podíamos estar vivendo um período mais diferente do que aquele vivido pelos personagens de nosso texto. Mas tudo é tão igual. O que há de errado, então?


A mídia ainda exerce muita influência em todos. Sem exceções. E esse domínio é cada vez maior, e por meios de comunicação cada vez mais diversos. Fabricam, todos os dias, heróis e vilões, a seu bel prazer. E a população, como se acompanhasse uma novela, esquece o antigo herói assim que aparece um novo. Esquece o antigo vilão, assim que outro faz o que parece ser mais cruel. Mas, como não acredito na existência de um medidor para a crueldade, afirmo: é apenas mais atual.


Pessoas que se manifestavam contra o regime eram punidas, se dessem sorte, eram, de acordo com o “Brasil, ame-o ou deixe-o”, mandadas para fora do país, ou, outras com menos sorte, simplesmente desapareciam. Hoje, experimente denunciar um traficante e ser descoberto por ele. Militantes ainda morrem, aqui, no Amazonas e em outros estados, vira e mexe sai uma noticia por aí. Pessoas se calam por medo.


Alguns pensam que hoje, se comparado ao período, há paz. Que hoje não há uma censura pra nos proibir de falar. Só peço que se lembrem que naquele período também havia pessoas que se viam num mar de paz. E sim, hoje, podemos falar. Não nos faltam meios de comunicação, mas não há pessoas pra ler. Pois a grande maioria prefere não se envolver com este tema e acompanhar as novelas dos heróis e vilões que falei anteriormente.


Isso tudo me veio à mente, ao pensar na vitória do Bahia, e no frisson que isso causou. Adoro futebol, e num Estádio, torcendo pelo Vitória, fico ensandecida. Mas por que todo esse reboliço porque o Bahia subiu? Com tanta coisa acontecendo. Há poucas semanas íamos às urnas para escolher quem exerceria o cargo mais alto na nossa política por 4 anos, sem contar com governadores e os deputados, e nessa hora, cadê o povo? Ouvi muitos reclamarem que esta eleição estava vergonhosa, que, na urna, iriam votar no “menos pior” ... Nessa hora cadê o povo? Todo dia morre um aqui no nordeste (meu bairro), ou um é assaltado a caminho do trabalho, aqui ou em qualquer lugar... Nessa hora, cadê o povo?


Dessa vez, nós, atores, artistas, é que remamos contra a maré. Não podemos seqüestrar um embaixador, pra chamar a atenção do país, mas podemos subir no palco e dizer. O que quisermos, e como quisermos. Não é algo imediato, é um trabalho de formiguinha. Mas lá podemos ser os “ Campeões do mundo”.

Nota importante - Nada pra escrever

Muitas janelas abertas para o mundo virtual, uma mão parada em cima do teclado, o som da tv ligada ao longe, uma música no fone de ouvido, um trabalho da faculdade pesando a consciência, que está tão cansada que se recusa a escrever sequer o cabeçalho. 

Mas a consciência não é a única coisa que pesa. 

Os olhos pesam de sono, o coração pesa de medo, a cabeça pesa de pensamentos, o corpo pesa de cansaço, o passado pesa de mágoa, o presente pesa de dúvidas,  o futuro próximo pesa de expectativas, o futuro distante pesa de sonhos, as relações pesam de fantasia, a vida pesa de imaginação.

Post inacabado

Faz tempo que não escrevo, diretamente, nada sobre mim. Faz tempo que não escrevo nada sobre o fluxo incontrolável de pensamentos que passam pela minha cabeça a cada segundo. Alguns fazendo uma escala perigosa um pouco mais abaixo. Lá por aquela região sempre tão nebulosa que teimamos em chamar de coração.

Talvez se tivesse tentado não teria conseguido, nunca isso foi tão confuso. 

Tenho amado e odiado pessoas com a mesma intensidade. Ou talvez tenha odiado algumas pelo simples fato de amá-las e não ser amada de volta. Acho que o ego pode ter uma boa parcela de culpa. Tenho gostado racionalmente de algumas outras pessoas. Mas isso é possível? É possível sentir algo racionalmente? Eu que sempre achei que a racionalidade e o sentimento fizessem parte de esferas tão distintas.

Tenho abusado das minhas mudanças de humor, fazendo transições entre os picos, positivos e negativos, de humor com uma velocidade assustadora. Mas descobri ferramentas que mantém a situação mais estável. Mas nunca as uso. Por um motivo muito simples: Não quero. E isso é louco, pois sempre reclamei da minha instabilidade. Por que querer e fazer são tão distantes?

Tenho dito mais as coisas. Ao mesmo tempo que tenho exercitado o não falar. Acho que é mais uma busca , entre o equilibrio do que deve ser dito e do que não. As vezes boto a cabeça no travesseiro e me vejo bem sucedida na batalha daquele dia. Outras, faço o mesmo antes de dormir e choro. Aquelas lágrimas amargas da derrota.

Tenho largado alguns vícios. O de brincar pra esconder a dor, o de desisti sempre que alguma coisa não sai como planejado,  o de beber pra conseguir falar o que estar na minha cabeça., o de usar pretextos para estar perto de alguém. Mas o vício mais pesado que carregava comigo que tenho abandonado é o vício na tristeza. Essa é uma droga terrível, com um alto grau de dependência.

Tenho perdido alguns medos. O de andar pela minha rua à noite, o de ouvir um não, o de assombração, o do escuro, e o da solidão.

Tenho sentido mais sede. De fazer, de correr riscos, de experimentar, de rir, de chorar, de sentir, de emocionar, de trabalhar, de viver.

Isso é o máximo que posso. Foi tudo que consegui pôr pra fora...o resto fica comigo e esse post fica assim...inacabado.

Meu compadre Roque

Na última sexta feira, depois de séculos sem ir a um show de Mari, fui à Praça Pedro Arcanjo, assistir ao seu mais novo show: MEU COMPADRE ROQUE. Esse show é em homenagem ao grande, e tão pouco valorizado, compositor baiano Roque Ferreira, que além de um grande amigo pessoal da cantora, foi muito importante para a sua carreira desde o começo, lhe presenteando com músicas lindíssimas como Abre Caminho, Cantigas de cangaceiro, Flor de Muçambê, Nonô, entre outras, em seu primeiro disco.

O repertóriodo do show é de alguma novas composições de Roque, e uma revisitação a algumas dessas músicas antigas já cantadas por Mariene de Castro em seus trabalhos antigos.Com os músicos sempre bem entrosados, com músicas tão lindas, com muitas flores e toda a luz de Mari, o show é lindo, e nem tinha como ser diferente.

Pra quem ainda não foi, fica a dica

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Todas as sextas de outubro às 20 hrs, na Praça Pedro Arcanjo.

Ingressos: R$ 5,00 (inteira) e R$ 2,50 (meia)

Foto retirada do seguinte perfil :http://www.facebook.com/#!/salvadorupdate

O Fabuloso destino de Amélie Polain

Depois de uma amiga insisti muito para que eu assistisse "O Fabuloso destino de Amélie Polain" (Tudo bem, podem me chamar de E.T. , mas até hoje eu não tinha assistido), o fiz, para pelo menos ela parar de repeti "E aí, já assistiu Amélie Polain?" a cada conversa da gente.
Que filme lindo!!! Simplesmente amei!Sempre me emociono com personagens apaixonados, sonhadores, ingênuos e tão cativantes quanto Amélie Polain.
É uma trama tão fantástica ( no sentido de extraordinário mesmo), mas tão 'amarradinha'. E pra garotas tão sonhadoras, como eu, e acho que até pra quem não é, é bastante inspirador. Com atores maravilhosos como Audrey Tautou (Amélie), que esbanjava doçura e ingenuidade com aquele sorriso estampado no rosto e aquele olhar debaixo pra cima, e Serge Merlin como o pintor excêntrico que de formas sutis, e outras nem tanto assim, ajudou Amélie a acordar pra realidade.A trilha sonora nem comento. Sou uma apaixonada por Yann Tiersen, e isso já diz muito.
Se houverem mais E.T's como eu, lendo esse post, vá até a locadora mais próxima e vá se emocionar com essas história que segundo a crítica, segue seu caminho de fábula, de romance, de histórias “como as de antigamente, que não existem mais”.

Torre de Babel

Há pouco tempo atrás ( não me recordo a data exatamente) fui assistir a peça de formatura da diretora Marcelle Pamponet,  lá na Escola de Teatro.
O texto escolhido foi Torre de Babel, texto de Arrabal. Essa peça fez parte da programação do circuito Torre de Arrabal. Não sei de quem é a organização desse evento, mas isso também não importa. O que vim falar foi o quanto foi bem feito.
Foi simplesmente maravilhoso. Texto incrível (que eu não conhecia), direção fantástica, cenário impecável, figurino lindíssimo , e atores de deixar a platéia de queixo caído. Quando cheguei na platéia já fiquei maravilhada com o cenário e com a presença de Simone Brault no trono de Latidia. E quando saí ainda tinha a barriga doendo de tanto rir de Mareda e da bêbada, maravilhosamente interpretadas por Vera Pessoa, que roubou a cena várias vezes.
Pra não dizer que não discordei de nada, acho que a iluminação podia ter sido mais.
Enfim..foi ótimo. Tanto que assisti duas vezes, e não assisti mais por falta de oportunidade.
Parabéns Marcelle e toda a equipe. Mas sei que não teria um presente melhor do que estréiar diante do próprio Arrabal.

Conversa com Celso Nunes

Fui informada que no dia 26 de agosto, na sala V da Escola de Teatro, haveria uma conversa com o, já consagrado, diretor teatral Celso Nunes.
Confesso que até este dia não sabia nada a respeito dele. A não ser que tinha trabalhado algumas vezes com Fernanda Montenegro. Tá que o foco da conversa seria sua experiência com Grotowski, mas ainda assim a informação que tinha sobre ele contou bastante na hora de me fazer sair de casa, depois de uma tarde cansativa de trabalho.Mas preciso assumir: Que conversa fantástica!
Ele começou contando como foi sua experiência para montar um de seus trabalhos baseados no trabalho de Grotowski: O albergue. Uma espécie de espetáculo depoimento, baseado na realidade que os atores viviam nos albergues e as condições de trabalho que tinham.
Contou que precisariam de no minimo 12 horas de trabalho por dia, por pelo menos um ano, para que alcançassem algo parecido com o trabalho proposto por Grotowski. Tempo que eles não tinham.Então ele resolveu trabalhar com o que os atores já tinham, e deu alguns desafios para que eles "vencessem".
Um que chamou minha atenção foi o caso da mulher que tinha medo de passar por uma praça à noite, pois só tinham prostitutas e ela tinha medo de ser presa como uma delas. Resultado: ela teve que se passar por uma prostituta. Chegou a conversar com os "clientes", negociava, ouvia suas propostas e por aí vai! No fim das contas conseguiu dados preciosos.
Depois contou sua experiência diante do excêntrico Grotowski. Falou sobre as qualidades que ele achava indispensáveis ao ator que gostaria de seguir por esse caminho, como sensibilidade, inquietação diante do mundo e espiritualidade.
Foi uma conversa muito tranquila, engraçada e animadora. Mas dentre as frases que disse,uma ainda reverbera em minha cabeça:

"Ela era extremamente frágil, e por isso, uma grande criadora"

Nota importante - Amores não correspondidos

"Descobri que quase tudo que já foi escrito sobre o amor é verdade.

Shakespeare disse: "encontro de amor é jornada finda". Que idéia maravilhosa! Pessoalmente, eu nunca passei por nada parecido com isso. Mas estou convencida de que Shakespeare já. 

Suponho que penso no amor mais do que deveria; me admira o grande poder do amor em alterar e definir as nossas vidas.

Shakespeare também disse que o amor é cego. 

Isso é uma coisa da qual eu tenho certeza. 

Para alguns, sem explicação, o amor se apaga. Para outros o amor simplesmente se perde.. ou brota quando menos se espera, mesmo que seja só por uma noite.

No entanto, existe outro tipo de amor. 

O mais cruel... aquele que quase mata suas vitimas. Chama-se "amor não correspondido". E eu sou especialista nele. 

A maioria das histórias de amor falam das pessoas que se amam mutuamente. Mas, o que acontece com os demais? E as nossas histórias? Aqueles que se apaixonam sozinhos? Somos vitimas de uma relação de mão única. Somos os amaldiçoados dos amantes, somos os não amados. Os que caminham feridos, os deficientes sem uma vaga exclusiva..." 

(Trecho do filme O amor não tira férias)

O menino a bico de pena

Por Clarice Lispector

Como conhecer jamais o menino? Para conhecê-lo tenho que esperar que se deteriore, e só então ele estará ao meu alcance. Lá está ele, um ponto no infinito. Ninguém conhecerá o hoje dele. Nem ee próprio. Quanto a mim, olho, e é inútil: nã consigo entender coisa apenas atual, totamente atual.O que conheço dele é a sua situação: o menino é aquele em quem acabaram de nascer os primeiros dentes e é o mesmo que será médico ou carpinteiro. Enquanto isso - lá está ele sentado no chão, de um real que tenho de chamar de vegetativo para poder entender. Trinta mil desses meninos sentados no chão, teriam eles a chance de construir um mundo outro, um que levasse em conta a memória da atualidade absoluta a que um dia já pertecemos? A união faria a força. Lá está ele sentado, iniciando tudo de novo mas para a própria proteção futura dele, sem nenhuma chance verdadeira de realmente iniciar.

Não sei como desenhar o menino. Sei que é impossível desenhá-lo a carvão, pois até o bico de pena mancha o papel para além da finíssima linha de extrema atualidade em que ele vive. Um dia o domesticaremos em humano, e poderemos desenhá-lo. Pois assim fizemos conosco e com Deus. O próprio menino ajudará sua domesticação: ele é esforçado e coopera. Coopera sem saer que essa ajuda que lhe pedimos é para seu autossacrifício. Ultimamente ele até que, pouco a pouco - pela bondade necessário com que nos salvamos - ele passará do tempo atual ao tempo cotidianos, da meditação à expressão, da existência à vida. Fazendo o grande sacríficio de não ser louco. Eu não sou louco por solidariedade com os milhares de nós que, para construir o possível, também sacrificaram a verdade que seria uma loucura.

Mas por enqaunto ei-lo sentado no chão, imerso num vazio profundo.

Da cozinha a mãe se certifica: você está quietinho aí? Chamado ao trabalho, o menino ergue-se com dificuldade. Cambaleia sobre as pernas, com a atenção inteira para dentro: todo o seu equilíbrio é interno. Conseguido isso, agora a inteira atenção para fora: ele observa o que o ato de se erguer provocou. Pois levantar-se teve consequências e consequência: o chão move-se incerto, uma cadeira o supera, a parede o delimita. E na parede tem o retrato de O Menino. É difícil olhar para o retrato alto sem apoiar-se num móvel, isso ele ainda não treinou. Mas eis que sua própria dificuldade lhe serve de apoio: o que o mantém de pé é exatamente prender a atenção ao retrato alto, olhar para cima lhe serve de guindaste. Mas ele comete um erro: pestaneja. Ter pestanejado desliga-o por uma fração de segundo do retrato que o sustentava. O equilíbrio se desfaz – num único gesto total, ele cai sentado. Da boca entreaberta pelo esforço de vida a baba clara escorre e pinga no chão. Olha o pingo bem de perto, como a uma formiga. O braço ergue-se, avança em árduo mecanismo de etapas. E de súbito, como para prender um inefável, com inesperada violência ele achata a baba com a palma da mão. Pestaneja, espera. Finalmente, passado o tempo necessário que se tem de esperar pelas coisas, ele destampa cuidadosamente a mão e olha no assoalho o fruto da experiência. O chão está vazio. Em nova brusca etapa, olha a mão: o pingo de baba está, pois, colado na palma. Agora ele sabe disso também. Então, de olhos bem abertos, lambe a baba que pertence ao menino. Ele pensa bem alto: menino.

- Quem é que você está chamando? Pergunta a mãe lá da cozinha.

Com esforço e gentileza ele olha pela sala, procura quem a mãe diz que ele está chamando, vira-se e cai para trás. Enquanto chora, vê a sala entortada e refratada pelas lágrimas, o volume branco cresce até ele – mãe! – absorve-o com braços fortes, e eis que o menino está bem no alto do ar, bem no quente e no bom. O teto está mais perto, agora; a mesa, embaixo. E, como ele não pode mais de cansaço, começa a revirar as pupilas até que estas vão mergulhando na linha do horizonte dos olhos. Fecha-os sobre a última imagem, as grades da cama. Adormece esgotado e sereno.

A água secou na boca. A mosca bate no vidro. O O sono do menino é raiado de claridade e calor, o sono vibra no ar. Até que, em pesadelo súbito, uma das palavras que ele aprendeu lhe ocorre: ele estremece violentamente, abre os olhos. E para o seu terror, vê apenas isso: o vazio quente e claro do ar, sem mãe: O que ele pensa estoura em choro pela casa toda. Enquanto chora, vai se reconhecendo, transformando-se naquele que a mãe reconhecerá. Quase desfalece em soluços, com urgência ele tem que se transformar numa coisa que pode ser vista e ouvida senão ele ficará só, tem que se transformar em compreensível senão ninguém o compreenderá, senão ninguém irá para o seu silêncio, ninguém o conhece se ele não disser e contar, farei tudo o que for necessário para que eu seja dos outros e os outros sejam meus, pularei por cima da minha felicidade real que só me traria abandono, e serei popular, faço a barganha de ser amado, é inteiramente mágico chorar para ter em troca: mãe.

Até que o ruído familiar entra pela porta e o menino, mudo de interesse pelo que o poder de um menino provoca, para de chorar: mãe. Ele trocará todas as possibilidades de um mundo por: mãe. Mãe é: não morrer. E sua segurança é saber que tem um mundo para trair e vender, e que o venderá.

É mãe, sim, é mãe com fralda na mão. A partir de ver a fralda, ele recomeça a chorar.

- Pois se você está todo molhado!

A notícia o espanta, sua curiosidade recomeça, mas agora uma curiosidade confortável e garantida. Olha com cegueira o próprio molhado, em nova etapa olha a mãe. Mas de repente se retesa e escuta com o corpo todo, o coração batendo pesado na barriga: fon-fon! Reconhece ele de repente num grito de vitória e terror – o menino acaba de reconhecer!

- Isso mesmo! Diz a mãe com orgulho, isso mesmo, meu amor; é fon-fon que passou agora pela rua, vou contar para o papai que você já aprendeu, é assim mesmo que se diz: fon-fon, meu amor! Diz a mãe puxando-o de baixo para cima e depois de cima para baixo, levantando-o pelas pernas, inclinando-o para trás, puxando-o de novo de baixo para cima. Em todas as posições o menino conserva os olhos bem abertos. Secos como a fralda nova.

Nota importante - Impulsiva

 “Sou o que se chama de pessoa impulsiva. Como descrever? Acho que assim: vem-me uma idéia ou um sentimento e eu, em vez de refletir sobre o que me veio, ajo quase que imediatamente. 

O resultado tem sido meio a meio: às vezes acontece que agi sob uma intuição dessas que não falham, às vezes erro completamente, o que prova que não se tratava de intuição, mas de simples infantilidade.

Trata-se de saber se devo prosseguir nos meus impulsos. E até que ponto posso controlá-los. [...] Deverei continuar a acertar e a errar, aceitando os resultados resignadamente? Ou devo lutar e tornar-me uma pessoa mais adulta? E também tenho medo de tornar-me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que é um jogo infantil, do que tantas vezes é uma alegria pura. 

Vou pensar no assunto. E certamente o resultado

ainda virá sob a forma de um impulso. Não sou madura bastante ainda. Ou nunca serei.”

(Clarice Lispector)