Antes tarde do que nunca

Até poucos meses atrás "Black swan" era a febre do momento. No carnaval de Salvador, tivemos uma enxurrada de Cisnes Negros. Só se falava de Natalie Portman, e seu incrível trabalho. Mas eu, do contra como sempre, não assisti. Juro que nem foi pra ser uma daquelas pessoas chatas que não seguem a tendência, ou alguma coisa do tipo, foi apenas falta de oportunidade mesmo.

Então há alguns dias atrás, enquanto "fugia" de algumas obrigações, ouvi Lago dos Cisnes e lembrei-me do que ainda não tinha feito e resolvi baixar o filme e corrigir essa falha.

Confesso que comecei a assistir o filme meio apreensiva. Afinal os últimos comentários que escutei sobre o filme não tinham sido muito positivos, e todos estes últimos falavam que o filme caía no clichê. Mas depois dos primeiro minutos de filme a apreensão deu lugar ao mergulho na trama e no trabalho fantástico de Natalie. Fiquei tão empolgada com o filme que não consegui me conter e tive que vir aqui falar sobre o filme, mesmo com tantos relatórios da faculdade me esperando.

Acho que quando me falaram sobre o clichê, focaram apenas na primeira questão que é apresentada: A relação mãe super protetora e filha super protegida. Embora esta não me pareça tão clichê assim.

A mãe de Nina, personagem principal, lhe protegeu tanto da vida, que acabou não lhe deixando espaço pra viver. E "repertório de vida" era uma coisa que o personagem Cisne Negro exigia de Nina. Pois esta só conhecia a prisão do Cisne Branco. E conseguir todo o repertório de uma vida, em poucas semanas pode ser uma experiência intensa demais pra sanidade aguentar.

Outra questão que me chamou muito a atenção, foi a relação de Nina e Lily.

Lily é uma recém-chegada na companhia, e desde o seu primeiro dia exerce uma atração absurda em Nina. Poderia dizer que os opostos se atraem. Mas não me arrisco a tanto. Neste caso acredito que a atração seja fruto da igualdade. Lily era o lado negro de Nina. Li uma vez que o defeito que para nós é mais difícil de tolerar em outra pessoa, é aquele que possuímos. Acho que esse é o motivo pelo qual Nina começa a enxergar Lily como uma inimiga, e a criar essa competição que na verdade só existia em sua cabeça.

Pra quase finalizar, vou falar sobre a loucura de Nina.

Assim como em 'Uma mente brilhante', o filme faz o espectador se perder entre o que é verdade e o que é alucinação. E isso é que eu mais gosto. Gosto tanto disso, porque a loucura me fascina, e nós "sãos" temos a mania de nos distanciar dessas coisas, não sabendo que a linha que separa a sanidade da loucura é muito tênue.

E agora pra finalizar de verdade queria dizer que o mergulho de Nina, no Cisne negro e o de Natalie em Nina me tocou profundamente. A curva dessa personagem foi desenvolvida com maestria pela atriz e me arrepiei ao ver a transição Cisne Branco/ Cisne Negro/ Cisne Branco.

Por essas e outras questões me apaixonei pelo filme. E além do mais, ter Tchaikovsky como trilha sonora é MARAVILHOSO.

Insônia

Ele andava descalço por um gramado verde, molhado, cheiroso, que cobria uma grande superfície deserta. Ventava muito, chovia muito, trovejava muito, enquanto ele corria muito. Corria, se divertia, sorria e dançava a chuva, dançava a corrida, dançava o trovão e corria mais. Em meio a toda essa folia eis que surte um espinho. Um traiçoeiro espinho que se escondeu em meio a sua alegria.

Chorou e fechou os olhos de tanta dor. E feito isso todos os sons pararam, e ele, então, se viu diante da escuridão que se escondia em suas pálpebras. Era preciso ter coragem. Ele era corajoso. Homens são corajosos e não choram.

Abriu os olhos. E o que viu foi a escuridão conhecida do seu quarto.

Seu quarto onde os carrinhos dormiam no baú, os bonecos dormiam na prateleira e o cachorro dormia embaixo da cama.

Era bom estar em casa, e notar que seu pé não mais sangrava. Mas e o gramado? E a chuva? E o trovão? E a dança? Pensar nisso não lhe deixava dormir. Então levantou. Levou as mãos ao interruptor que traria a luz para seu já tão conhecido quarto, mas parou no meio do gesto.

Queria atravessar o seu quarto no escuro. Como nunca havia feito. Andou. Um passo, dois passos, três passos, a porta. Abriu. Sabia que se encontrava no corredor, mas este também estava escuro. Acharia a porta que levaria a cozinha sozinho. Ele já era um homem, e homens faziam isso quando tinham pesadelos.

Tateou a parede até encontrar uma maçaneta. Abriu. Entrou na sala. Mas o chão não era o frio piso da cozinha, era outra coisa. Parecia um tapete, no qual ele nunca havia pisado.

No tempo do seu silêncio surpreso ouviu uma música baixinha que tocava em alguma vitrola naquele cômodo. Reconheceu-a de imediato. Era música que seu pai ouvia quando estava trancado atrás daquela porta que não lhe era permitido atravessar.

Uma euforia tomou conta dele quando entendeu que estava na sala em que só os adultos podiam entrar. E ele nem precisou criar nenhum plano. Ele foi simplesmente presenteado por um descuido de seu pai. E agora? O que faria, já que já tinha embarcado no que prometia ser a maior de suas aventuras?

Dançou. Dançou a música, dançou o tapete, dançou o escuro e se esbarrou numa porta. Esta não estava trancada também. Abriu. Entrou. E se viu numa sala com duas portas. Ele nunca tinha sentido tanta euforia. Entrou na porta da esquerda, que dava para uma escada, que imediatamente ele subiu.

Se viu numa sala clara, e vazia, que tinha uma janela e dela ele podia ver a primeira sala, clara como a que estava, e pôde notar coisas que não tinha percebido quando passou por lá, como a flor que estava num jarro ao lado da vitrola, ou a coleção de canetas, cuidadosamente arrumadas em cima da mesa. Desceu. Entrou na porta da direita, e se viu cego de novo. Mas dessa vez não pela falta de luz, mas pelo excesso. Correu querendo sair dali. Seus olhos doiam. Tropeçou em alguma coisa. Como doía! Continuou correndo se esbarrou numa parede e achou outra porta. E se viu numa sala em penumbra, que dava para três portas. E ainda em estado de euforia ficou totalmente paralisado.

Já tinha visto demais. Era melhor voltar. Voltou. Correu. Tropeçou. Fechou os olhos. Continuou correndo até se ver diante do corredor, já iluminado pelos primeiros sinais da manhã. Entrou em seu quarto, suado, recuperando o fôlego e ficou diante do seu quarto. Seu quarto de sempre. Com seus carros, bonecos e cachorro. Com sua cama, seu baú e suas prateleiras. Mas agora ele sabia da existência de mais coisas. O que será que tinha atrás de cada uma das três portas? Ele precisava voltar e descobrir onde aquilo ia dá? Fechou os olhos pra respirar fundo e tentar se acalmar. Se viu, novamente diante da escuridão de suas pálpebras. E decidiu voltar. Era preciso ter coragem. Ele era corajoso. Homens são corajosos. Abriu os olhos. E o que viu foi a escuridão conhecida do seu quarto. Seu quarto onde o computador dormia na mesa, os livros dormiam nas prateleira e onde o cachorro não mais dormia. Era bom estar em casa. Mas e as portas? E as salas? E a euforia? Pensar nisso não lhe deixava dormir. Então levantou. Levou as mãos ao interruptor que traria a luz para seu já tão conhecido quarto, mas parou no meio do gesto.

É bom poder contar a história

Sabe aquele tipo de viagem, onde a pessoa chega tranquilamente no aeroporto, faz seu check-in, passeia um pouquinho, pra passar o tempo, embarca, dorme e quando acorda está no seu destino? Pois bem...esse tipo de viagem não é pra mim.

Tudo foi bem até a parte de procurar meu portão de embarque. Em seguida tudo virou uma novela.

Meu portão era o três, localizado na casa da p.... . Andei horrores, e quando finalmente acho, ouço a vozinha da infraero "Atenção passageiros do vôo 3155, com destino a guarulhos, dirijam-se ao portão de embarque RB, logo após o raio-x." . Resultado: volto tudo.

Vocês conhecem alguém que já pegou um ônibus errado? Eu conheço várias pessoas que cometeram esse erro. E alguém que pegou o avião errado? Pois eu consegui essa façanha. Ou melhor, achei que tinha conseguido. É que a mulher com quem minha mãe se informou sobre meu vôo, atendendo a um pedido meu, disse que já que eu ia pra Campinas era pra eu ir pra o aeroporto algumacoisacopos, e não o de Guarulhos. Imaginem como eu fiquei!!! E pra piorar eu soube disso ouvindo, pelo celular, minha mãe conversar com uma mulher "Itaa poha! Ela já tá lá. E agora?" . Resumindo este capítulo da novela, resolvi embarcar mesmo assim ( Se fosse mesmo o aeroporto errado, pegaria um ônibus até o aeroporto certo e seguiria o meu destino).

Entro no avião, e tenho o prazer de sentar numa poltrona na frente de um pirralho nerd (tipo eu quando era mais nova) insuportável, que queria ser piloto, sabia tudo sobre altitude, conseguia definir a cidade pela qual estávamos passando, sabia pilotar como ninguém (no videogame, creio ) e não parava de falar. E a mãe dele, criatura adorável, fazia perguntas dos mais variados tipos para ver o filhinho gênio responder e ficar toda orgulhosa.

Não foram poucas as vezes que pedi a misericórdia divina. Para minha sorte, tinha um mp4 na bolsa.

Quando desembarquei liguei pra minha mãe, que me deu a notícia, maravilhosa, de que eu estava no aeroporto certo. Respirei, profundamente, aliviada. Para continuar eu deveria pegar um ônibus até a rodoviária.

Fui até o guichê comprar meu bilhete e recebo a notícia de que tinha acabado de sair um ônibus, e que o próximo só às 20:00 . Detalhe: era 18:30 . Pensei: vou passear no aeroporto.

Quando resolvo tomar um ar às 18:55, percebo uma movimentação estranha, e um ônibus da empresa da que eu iria pegar, se preparando pra sair. Foi então que me toquei: "P..ta que Pari..., o horário de verão!" .

Corri e consegui pegar o ônibus. Chego na rodoviária. Lá eu deveria pegar um outro ônibus, até o terminal Barão Geraldo. Ou seja, saí procurando o tal ônibus.

No meio da minha busca resolvo ir ao banheiro. A senhora que tomava conta do banheiro, e que me informou o preço pra usá-lo, percebeu que eu não era de lá. Ela: "De onde você é?" Eu: " Bahia" - Imediatamente vi que seus olhos tinham visto a guia de Oxum que tinha em meu pescoço. Ela: "Lá tem muito pai de Santo né? " Eu:" Han? o.O" - Então, adoravelmente ela começou a falar sem parar, sobre uma pessoa que mandou 26 mensagens pra ela, e que era pra eu dizer pra ela se essa pessoa era do bem, e que eu perguntasse pra minha Pomba o que ela deveria fazer. - É. Vocês não leram errado. Ela falou isso mesmo. Exatamente assim. - Enquanto eu insistia para usar o banheiro, ela insistia pra eu pensar no assunto. Quando consegui, me esquivei e deixei ela falando sozinha.

Enquanto corria, achei o que parecia ser a entrada para o terminal do ônibus. E pra confirmar perguntei a uma mulher que estava com a farda da rodoviária. "Moça, como faço pra chegar no terminal Barão Geraldo?" A mulher se virou e começou a chorar.

Chorar muito.

Eu, é claro, fiquei sem ação. "Moça, a senhora tá bem?" "Desculpa (suspiro). É que eu ...tive um dia muito ruim. (Suspiro) Mas não vou descontar na senhora não. (suspiro)...Siga em frente, vire a esquerda e depois a direita, e pegue o ônibus 322" - Corri de novo.

Depois disso, tudo começou a correr tranqüilamente (já não era sem tempo). Cheguei, encontrei quem tinha que encontrar, e agora estou devidamente alojada, terminando esse post para ir dormir.

Amanhã tem mais 'Diário de Bordo'

Eu gosto da noite

Eu gosto da noite. Porque é nela que as pessoas se encontram. É nela que os bares abrem, e as pessoas se olham. É nela que as pessoas bebem e se mostram. É nela que a cidade pulsa.

Eu gosto da noite. Porque é nela que a casa se une, e seus habitantes se perguntam "como foi seu dia?". É nela que se descansa, e se ver o tempo passar. É nela que se dorme abraçado, ou se dorme sozinho. É nela que se sonha.
Eu gosto da noite. Porque é nela que as mentes funcionam. É nela que se coloca o trabalho atrasado em dia. É nela que se pensa e se escreve. É nela que se "poeta"(com toda licença que a poesia me permite).
Eu gosto da noite. Porque é nela que a cidade adormece. É nela que os carros param, o mar faz barulho, e se ouve o vento. É nela que as estrelas brilham, e os pássaros dormem.
Eu gosto da noite, porque é em seu silêncio que eu me escuto...

Ser, individuo, sujeito, PERSONA

Por conta de uma cena para qual estou ensaiando, fui aconselhada a assistir PERSONA. De cara não me animei, pois já tinha tentado assistir e não tinha conseguido passar dos 5 minutos iniciais. Nunca havia assistido nenhum dos filmes classificados como Cult, e começar por Bergman, e mais precisamente por Persona não foi a coisa mais sensata que tentei fazer. Mas dessa vez tinha uma grande motivação para passar dos citados cinco minutos: A cena.

Perdoem-me se esse post não fizer sentido, mas é que acabei de assistir e não tem nada fazendo sentido na minha cabeça. Talvez eu devesse esperar pelo menos o grande embrulho, que se formou no meio do meu peito, se dissolver, ou o meu ar voltar, mas minha ansiedade não me deixa esperar tanto. (Gente será que o que estou sentindo é algum grau da Síndrome de Stendhal?...juro que nunca me senti assim!)

Não vou falar um resumo da história, nem como a atriz (Elisabet) e a enfermeira (Alma) se conheceram. Tudo isso se encontra na primeira sinopse que aparecer em uma busca (nem precisa ser detalhada) no Google. Mas preciso destacar que nunca me sentir tão presa ao assistir um filme! Nunca uma hora passou tão rápido. Não sei se foi o tipo de filmagem, com a qual não estou acostumada, ou a trilha sonora angustiante. Talvez tenha sido culpa dos closes sufocantes, o tom enigmático ou não sei mais o que.

Na verdade, na verdade , o que aconteceu no filme ainda não está claro para mim. Ainda não sei dizer, se as duas se confundiam, se se completavam, ou se sempre foram uma só. Mas das coisas que achei mais forte foi a simplicidade ao falar do quão comum é representar, diante de pessoas, diante de uma classe ou mesmo diante de nós mesmos. Coisa pela qual me culpo muitas vezes.

Acho que o dia em que um homem for capaz de agir COMPLETAMENTE de acordo com suas vontades, o mundo terá conhecido um ser totalmente livre. Mas não acredito que isso tenha acontecido....às vezes não acredito nem que isso seja um dia possível.

Pronto acho que já sei porque o filme me deixou tão sufocada. Acho que ele mostrou minha prisão, ao mesmo tempo que abriu uma porta enorme de questionamentos que chegam descontroladamente em minha cabeça .

Pra encerrar, um trecho da fala da analista à Elisabet, logo após aquela oferecer sua casa de verão na praia para a atriz descansar:

- Pensa que não entendo? O inútil sonho de ser. Não parecer, mas ser. Estar alerta em todos os momentos. A luta: o que você é com os outros e o que você realmente é. Um sentimento de vertigem e a constante fome de finalmente ser exposta. Ser vista por dentro, cortada, até mesmo eliminada. Cada tom de voz, uma mentira. Cada gesto, falso. Cada sorriso, uma careta. Cometer suicídio? Nem pensar. Você não faz coisas desse gênero. Mas pode se recusar a se mover e ficar em silêncio. Então, pelo menos, não está mentindo. Você pode se fechar, se fechar para o mundo. Então não tem que interpretar papéis, fazer caras, gestos falsos… Acreditaria que sim, mas a realidade é diabólica (…).

Inércia

Os pássaros começavam a cantar. O sol começava a nascer, e com isso o dia começava a clarear. As coisas estavam mudando: Em todo o mundo folhas do calendário eram arrancadas, a noite se tornava dia e o frio se tornava quente. Mas enquanto tudo isso acontecia, Maria continuava parada. Na mesma posição em que passara toda a noite. Desperta.

Ela tinha 12 anos, e tinha passado toda a noite deitada em sua cama, de barriga para cima, com os olhos bem abertos, os pés juntos e as mãos cruzadas no peito. Mas entre suas mãos e o seu coração tinha um livro. O livro com sua história preferida e que Maria escondia. Porque mostrá-lo lhe transformaria numa criatura tão estranha quanto o personagem principal de seu livro preferido.

O certo seria, nesta fase de sua vida, ser apaixonada pelas cinderelas, seus príncipes encantados e suas histórias de amor. Mas ao invés disso era pelo cisne que achava que era um pato que Maria era apaixonada. E enquanto Maria revivia em sua mente, pela milésima vez, desde a última noite, suas passagens favoritas da história, ouviu os passos de sua mãe no corredor e imediatamente mudou de posição e fingiu dormir.

Poucos segundos depois a mãe de Maria chegou no quarto com a intenção de despertá-la para ir para a escola, onde aprenderia alguma coisa nova, brincaria com seus amigos e fingiria gostar das cinderelas, mesmo querendo ser um cisne e descobrir que vivia entre patos.

Mas todos eram tão iguais. E não vendo a possibilidade de ser um cisne, precisava fingir ser pato. Ou em uma perspectiva mais otimista, se transformar em um.

Maria levantou-se, se arrumou, testou o sorriso no espelho e saiu, com uma única meta na cabeça: Correr para que anoitecesse o mais rápido possível e pudesse voltar para seu quarto, sua cama e seu livro.

Algumas horas depois, os pássaros começavam a cantar. O sol começava a nascer, e com isso o dia começava a clarear. As coisas estavam mudando: Em todo o mundo folhas do calendário eram arrancadas, a noite se tornava dia e o frio se tornava quente. Mas enquanto tudo isso acontecia, Maria continuava parada. Ora adormecida, ora desperta. Sempre com seu livro no peito, entre suas mãos e o coração.

Enquanto tudo mudava sempre, Maria continuava sempre parada esperando que alguma coisa mudasse dentro, ou fora, dela.

Camisas

Esse texto é fruto de uma insônia, num momento Sônia de uma cabeça cansada...

Vestiu-se com a primeira camisa que encontrou. Afinal não podia perder tempo com camisas, seu tempo era precioso demais para ser desperdiçado dessa forma. Bebericou o café e se queimou. Estava muito quente. Nice ouviu bastante naquela manhã, afinal de contas ele tinha que culpar alguém, agora além de queimado estava atrasado. Mas ele não notou que seu atraso se deu por conta do tempo gasto para explicar mil vezes a Nice que ele não gostava de café muito quente, porque tinha dentes sensíveis, e não podia machucar sua voz, que era o seu instrumento de trabalho, e consequentemente era o seu gan...Para ensinar aos outros era preciso gastar tempo sim. Não com camisas. Com camisas não se perde tempo.

Resolveu desistir do café. Comeria qualquer coisa na rua. Verificou se tinha todos os projetos na pasta. Passou tanto tempo escrevendo, lendo e relendo que não podia correr o risco de perder o patrocínio porque tinha esquecido algum de seus documentos. Passou tanto tempo lendo e relendo isso na noite anterior, que não notou que tinha misturado as camisas brancas com as vermelhas na hora da lavagem, e que elas soltavam tinta e que isso mancharia as bran... Mas não, com camisas não se perde tempo.

Não pensem que ele não gostava de camisas. Tinha várias. Coleções inteiras. Cada uma combinando com uma ocasião: Casamentos, encontros casuais, saída com os amigos, encontro com a família da atual esposa, encontro com a ex-esposa (sim nessa hora era preciso um pouco mais de esmero. Era preciso mostrar como estava bem. Orgulho, talvez...), noites solitárias etc. Tinham as que estavam na categoria especial: camisas de banho, camisas de sexo, camisas de ginástica etc outra vez. O importante era não expor o seu peito nu. Não, isso não podia. As camisas poderiam, para a felicidade de Nice, estar divididas com etiquetas. Mas não era preciso, ele sabia bem qual deveria ser usada em cada ocasião. Costume, talvez.

Mas ele misturou as brancas com as vermelhas, e isso poderia ser um probl...Não. Não se perde tempo com essas camisas. Estão todas aí. Divididas por ocasiões. É só pegar a primeira alocada na ocasião correspondente. Pronto. Não era preciso perder tempo. Havia camisas que podia substituir, emergencialmente, outra. Ele aprendeu... Certa vez, ele ganhou um peso a mais e camisa que escolheu vestir não lhe servia. Foi preciso expor seu peito nu... nossa como estava mais definido... Até achar, em uma loja, outra que servisse para a ocasião. Por isso a coleção. Ah! Esqueci de mencionar que tinham camisas de vários tamanhos. O motivo vocês já sabem. Bem...de qualquer forma, uma ou duas camisas manchadas, não exporiam o seu peito nu. Causaria no máximo um mal estar a Nice, mas ele a ensinaria, durante um tempo, com seu discurso bem elaborado, a não misturar as camisas brancas com as vermelhas na hora da lavagem.

Mas voltando àquela manhã, depois de perder tempo demais com as camisas (Eu, este narrador que vos fala, porque ele não perde tempo com camisas), ele saiu finalmente de casa. Ligou seu carro. Fez o caminho de sempre. Passou pelas mesmas ruas de sempre, chegando ao estúdio de sempre. Deu bom dia as pessoas de sempre. Como já as conhecia o contato visual não era necessário, até porque todas estavam muito ocupadas com seus projetos e afazeres. Continuando seu caminho até aquele momento glorioso do tão esperado dia, subiu no elevador de sempre, até o andar da sala de reuniões de sempre. Saiu um pouco eufórico, seguiu o corredor. Agora faltava pouco pra colocar em prática o seu projeto mais audacioso. Virou à direita e foi então que. Não. Isso não podia acontecer numa outra manhã? Tinha que ser nessa?

Mário saia apressado da sala com um copo de café que agora estava jogado no meio da camisa dele. Mário é claro ouviria muito. E depois desse muito Mário resolveu lhe emprestar sua camisa. Não era perfeitamente adequada para aquela ocasião, além de não ser exatamente do seu tamanho, afinal o peito que estaria ali dentro não era o mesmo, mas depois de alguns ajustes, com os alfinetes e linhas de segurança que tinha em sua sala, deveria servir.

Ele correu pra resolver essa situação. Entrou em sua sala. Apertou aqui, ali e pronto. Pegou a pasta e saiu. Saiu muito rapidamente, afinal de contas ele não perde tempo com camisas. Estava agora atrasado, queimado e desconfortável com a aquela roupa que não era sua. Não era naquele dia.Hoje...não sei. Deve ser, talvez.